Jazz

Hay cosas que resulta muy difícil explicar por su carácter visceral, una de ellas es mi afición al jazz; del que no soy un gran conocedor. En realidad, no tengo cultura musical ni crecí en un ambiente propicio para aficionarme a cualquier cosa relacionada con la cultura - musical o no-. Tampoco sé bailar: me da mucha vergüenza. Mi absoluta falta de talento para seguir un ritmo cualquiera con el cuerpo, se ha visto paliada por mis años de filiación comunista; porque de todos es sabido que, mientras los de derechas bailaban como maestros con las chicas, los comunistas poníamos cara de circunstancias en la barra y hablábamos de Gramsci. Soy, por decirlo con claridad, el que ponía los discos en las fiestas - como no sé muy quién lee este blog, diré que los discos eran cosas planas, negras y redondas, que teníamos los mayores para escuchar música-.
Cuando hace unos años abandoné, desencantado, la órbita comunista, continué alejado de las pistas y cerca del tocadiscos - con el agravante de que ya no había discos-.
Lo único que no cambia nunca es que, al escuchar una pieza de jazz, me voy a Nueva York, a la niebla en los muelles, a los garitos de Harlem, al bourbon...y bailo. No puedo evitarlo, escuchar la música y mis hombros inician movimientos secos, mis piernas se agitan, Bogey me pide fuego y Cagney me invita a un trago. A veces, hasta me animo a tocar la batería; y debo decir que no lo hago nada mal  Otras veces llega la policía porque alguno de los chicos olvidó llevar el cheque al capitán...Ya lo dice el viejo Cannonball: para tocar un buen jazz lo importante es saber beber y sostener el cigarrillo en los labios tal y como les gusta a las mujeres.



...un momento, Joe, ¿ y esas sirenas?

Dos cruces - Miguel de Molina

Poema inadvertido y disperso - Jorge Arbenz

Algunas cosas deben
decirse simplemente Me
gusta mirarte cuando estás
desnuda
cuando sales de la ducha y
antes de tomar el café

Y hablarte
Decirte que desde
muy pronto descubrí que tenía
vocación de solitario Me aburría
pronto Apenas
seguía las conversaciones
de otros Así hasta
conocerte porque sólo
tú me haces apartar los ojos del mar

Tenía dieciséis años cuando
un amigo me declaró su amor
y dejé de hablarle Veinte cuando
me emborraché con él e hicimos
las paces Me presento a su novia
y sé que después se casaron
No
me canso de escribir
Todo esto ya te lo he explicado

Escucho a Roberto hablando de
sus libros  para recordar que
no soy escritor Solo escribo de
vez en cuando y
no siempre bien.

Cuando estoy solo
que es casi siempre
escribo cosas como esta
La calle Verdi es triste
como un río de niebla
que te arrastra sin deseo
ni motivo

Todavía sigues aquí

Notas de un blogger

1.- La inspiración brilla por su ausencia.
2.- Con hambre soy capaz de comerme unas bravas de esas horribles del Mercadona ( o peor, de un bar de chinos)
3.- ¿ En qué cárcel están los banqueros y especuladores de bolsa que provocaron la crisis? Es curiosidad cívica, porque los que están libres siguen diciendo que los trabajadores debemos renunciar a aumentos salariales...y no creo que sean los mismos banqueros, ¿ verdad?
4.- Los pies en agua tibia.
5.- La primavera que empezó ayer se acaba mañana y el lunes - un lunes y un ayer o un mañana cualquiera- vuelven las lluvias y mi felicidad.
6.- Vuelvo a pensar en hijos. Será el cuerpo que va avisando: ¡ Últimas oportunidades! , ¡ últimas oportunidades!
7.- Si no me lo dices, no podré ayudarte nunca. ( Aunque en realidad solo te lo digo para quedar bien)
8.- La nota anterior sólo es válida a título de ensoñación vengativa de mal rollo, que no tiene nada que ver con ninguno de vosotros, mis queridos lectores.
9.- La vida da muchas vueltas, cierto, ¿ y qué?
10.- Abrazarse; abrazarse siempre. Y si puede ser en algún lugar con menta fresca, mejor que mejor.
11.- Ya han acordado el reparto del petróleo y las influencias en Libia. Ahora ya pueden atacar al asesino extravagante que durante tanto tiempo fue "el amigo Muammar".
12.- Acariciarse los testículos no puede ser pecado, ni siquiera pecadito, señor párroco.
13.- Los pies en agua fría.
14.- Me gusta mirar como pasan los trenes por la estación de Calafell.
15.- Adoro los masajes en la cabeza y que me soplen en la nuca.
16.- Se busca la compañía antes que el intercambio de opiniones. Me parece una búsqueda legítima, pero no acabo de compartirla.
17.- Al parecer, hay un restaurante en la plaza San Nicolás de Toledo, donde sirven algunas de las mejores tapas de España.
18.- En general podría decir que sí, respondo a esa descripción absurda de interesado en las mujeres y desencantado de la política.
19.- Hasta aquí he llegado con mis notas. Nos vemos, amiguitos.

Periodistas

El pasado día 16 de marzo, la periodista Ana Pastor entrevistó al presidente de Irán, Mahmud Ahmadineyad, asimismo representante del ala más radical del régimen de los ayatolás.
La entrevista fue un ejercicio brillante de periodismo político - es decir, del que se ocupa de temas políticos-. Ahmadineyad es un hueso duro de roer para cualquier periodista, mucho más si se trata de una mujer. Eso enaltece todavía más el coraje y la determinación de Pastor durante la entrevista, en la que no dejó de buscar el cuerpo a cuerpo dialéctico con  el presidente, logrando ponerlo contra las cuerdas en varias ocasiones.
Las limitaciones temporales  fueron el único obstáculo para la entrevistadora, que no pasó por alto ninguno o casi ninguno de los temas candentes de la región o de la propia República Islámica de Irán, desde la crisis revolucionaria del mundo árabe, a la situación de los derechos humanos en Irán.

No quiero incidir en los temas tratados; mi intención es hacer notar la relevancia del trabajo de Pastor, sin duda una de las mejores en uno de los géneros más difíciles de la información: la entrevista.
Formada en la órbita de Iñaki Gabilondo, Pastor tiene una larga trayectoria profesional a su espalda y su dureza de fondo en las entrevistas es conocida por toda la clase política española.
El verdadero valor añadido del trabajo de la periodista es el de devolver al periodismo su carta de naturaleza, la de hacer llegar a la ciudadanía la realidad que la envuelve de una forma honesta y veraz, sin disfrazar la ideología de información, lo que no quiere decir sin criterio.

El periodismo en España ha caído en el más absoluto de los descréditos, por la conversión de los grandes grupos de comunicación en corporaciones empresariales con los intereses propios de éstas. También por el desplome del nivel de exigencia que este país tenía al inicio de la Transición, permitiendo que la banalidad se haya instalado en casi todas las actividades intelectuales, no siendo el ejercicio periodístico una excepción.
De hecho, puede comprobarse en no pocas de las opiniones vertidas en relación a la magnífica entrevista  del pasado miércoles, que concedían más valor al hecho de la caída del pañuelo que cubría la cabeza de Pastor, totalmente fortuito como ha reconocido al propia periodista, que al excelente tono del trabajo.
Por no hablar de los comentarios sobre lo guapa que estaba la periodista "pese a todo"; burdos intentos de desmerecer un gran momento del periodismo político y mantener ese tono banal al que me he referido antes.

Ana Pastor es un ejemplo para muchos jóvenes estudiantes de Ciencias de la Información, que deberían dejar de mirarse en los mucho más nutritivos y rentables modelos de muchos periodistas deportivos o de sociedad, por poner dos ejemplos claros.
Ella es el ejemplo y a ella le expreso mi admiración y respeto.

Muertes con estilo - Modelo 3

Mientras contempla el espectáculo del atardecer en el desierto, una hermosa y auténtica beduina le preparará un cordero con dátiles, tal y como a usted le gusta. Notará un sabor tal vez inédito - ligeramente picante-seguido de una sensación de paz que, acompañada de las caricias y la susurrante voz de nuestra colaboradora, le permitirá ahorrarse el desagradable paso por la unidad de cuidados paliativos de un hospital público. De esos llenos de gente que no ama el jazz, ni valora el contacto con la naturaleza salvaje.
Podemos garantizarle, por supuesto, que tendrá tiempo de tomar una buena taza de té con menta y esencia de rosas, antes de que el proceso haya finalizado con todas las expectativas cumplidas.

Poesía - Jorge Arbenz

Sólo esta mañana
he pensado
en todas las veces
que bajaba a verte nadar a
la piscina Cada día a las ocho
de la mañana y
hasta las nueve 
De un extremo a otro
Cerraba los ojos nadaba contigo
El silencio y la luz
cuando cierras los ojos
te descubren su fragancia
Tomillo romero curas bicicletas
los días indolentes hierbabuena
las rosquillas de anís
en la alacena
tus pantalones cortos bajo
la falda
Cuando cierras
los ojos todo es posible

The Fountain Of Salmacis - Genesis

Bailar

Ayer escuchaba a Billie Holiday y pensaba que, de haber tenido una hija, me hubiera gustado bailar con ella
You're a Lucky Guy o tal vez Long Gone Blues. 
Es un pensamiento extraño para quien no ha tenido hijos o hijas, pero ayer me parecía normal.
Larga vida al jazz.

Poetas

El viernes de la semana pasada, por una circunstancia fortuita relacionada con mi trabajo, alguien leyó en voz alta el nombre de la hija de José Agustín Goytisolo y yo dije: " Es la hija de José Agustín Goytisolo". Ante la extrañeza de quien había leído su nombre entre otros muchos, repetí: " José Agustín Goytisolo". Mi compañera volvió a mirarme como quien descubre a un alienígena infiltrado entre los suyos y me preguntó: " ¿ Y éste, quién es?".
Yo le dije que era un escritor que había vivido en el barrio y volví a mis cosas, sin que a ella le preocupara lo más mínimo la identidad de Goytisolo o mi interés en ella. Cosas del raro - pensaría con toda seguridad-.

No me he quitado la anécdota de la cabeza en todo el fin de semana. Parece imposible, al menos a mí me lo parece, que la gente que te rodea durante tanto tiempo cada día, esté tan lejos de ti, de tus intereses. Es algo que me resulta muy extraño y, además, me provoca incomodidad - esto último más relacionado con mis peculiaridades y manías, que con las personas que la provocan-.  Tal vez esperaba que ella se interesara por el poeta y me diera pie a hablarle de las dos breves conversaciones que tuve con él, la última no mucho tiempo antes de  su muerte.

El autor de "Palabras para Julia", " El lobito bueno", " A veces gran amor",  " El oficio del poeta" , " El que cuenta las campanadas" y otros muchos hermosos poemas, que tan determinantes han sido en mi vocación, es completamente ignorado por muchos. Como si la poesía no tuviera la importancia capital que yo he llegado a darle .
Incluso lo ignoran los que han sufrido un gran dolor y encontrarían consuelo en las palabras del  poeta. Es algo que me gusta pensar sin ningún argumento sensato en mi favor.

Tal vez un poeta ha de permanecer ignorado por la mayoría, como una manera de no perturbar el proceso de creación. O la poesía no está hecha más que para las almas sensibles. O es que no le interesa a nadie que no la sufra en sus carnes como una necesidad terapéutica. O no le interesa a nadie, directamente.
El caso es que desde el viernes he escrito varios poemas que tienen un buen aspecto y algún día los dejaré caer por aquí. Salvo que antes haya asumido que la poesía no ha de salir de las reuniones con los pocos amigos que alcanza a tener un poeta tímido y le perdonan las excentricidades propias del oficio.

Cuestiones

Gaddafi
Europa se cubre de gloria en Libia: mientras Estados Unidos y China dilucidan su papel como nuevos gigantes planetarios, los dirigentes europeos apartan la mirada y hacen como que no conocen al dictador libio. Pero muchos políticos del llamado Viejo Mundo eran sus socios e, incluso, amigos personales.

La línea 74
Los autobuses de la línea 74 - de Barcelona- realizan una parte de su trayecto por la Avenida Virgen de Montserrat, quedando buena parte de la ciudad a los pies del usuario. Es un espectáculo único, sobre todo en las primeras horas de las mañanas invernales; sobre todo si llueve; sobre todo si uno tiene cierta querencia por la melancolía.

Barça
Mi afición por el fútbol me sume en grandes contradicciones, puesto que la vergüenza que suponen los ingresos de los futbolistas de élite, no me impide entregarme gozosamente al placer de contemplar el juego desplegado por el equipo " de mis amores"...pese a mi militancia progresista ( de la que dudo regularmente, la verdad) La máxima romana "panem et circenses" se cumple, todavía hoy, inexorablemente.

Chico y Rita
Aunque no se soporte a Trueba o se esté harto de recordar continuamente a la mascota de los Juegos de Barcelona, no debería perderse esta historia de amor. Es una de las películas más bonitas que recuerdo y uno tiene la oportunidad de imaginar como era La Habana mítica de los años cuarenta y cincuenta. También puede comprobarse que el amor es una fuerza inmarcesible e invencible; como alguien dice: " El amor es una canción que no olvidarás jamás". Atentos, por cierto, a la excelente banda sonora.

Poesía
Papá y mamá quieren que
yo sea un hombre de provecho
Pero yo busco la verdad
que está en
la crudeza de la poesía

Yo quiero ser poeta para
beber absenta irme de putas y
escribir en la mesa de un bar

un poema titulado
Oda a la felación
Me he enamorado de una
aspirante a actriz que se ha tatuado
la boca abierta de un tigre en el
sexo y
se llama Montserrat

Papá y mamá quieren que
yo sea un hombre de provecho
así que todas las mañanas
voy a la facultad

Papá conoce a un notario
que me ha ofrecido
unas prácticas en su despacho
y quiere que conozca a la beata de su hija
Que se llama Montserrat

Papá y mamá quieren que
yo sea un hombre de provecho
Pero yo sólo quiero acabar este
poema y salir corriendo

Sin llamar a Montserrat

Poema III - Pablo Neruda

Ah vastedad de pinos, rumor de olas quebrándose,
lento juego de luces, campana solitaria,
crepúsculo cayendo en tus ojos, muñeca,
caracola terrestre, en ti la tierra canta!

En ti los ríos cantan y mi alma en ellos huye
como tú lo desees y hacia donde tú quieras.
Márcame mi camino en tu arco de esperanza
y soltaré en delirio mi bandada de flechas.
En torno a mí estoy viendo tu cintura de niebla
y tu silencio acosa mis horas perseguidas,
y eres tú con tus brazos de piedra transparente
donde mis besos anclan y mi húmeda ansia anida.

Ah tu voz misteriosa que el amor tiñe y dobla
en el atardecer resonante y muriendo!
Así en horas profundas sobre los campos
he visto doblarse las espigas en la boca del viento.