La luz de estío nórdico es inmensa
-y aquellas tardes que no mueren nunca-.
Tal la paz de después. Cuando ellas dicen
casi el viejo secreto que buscamos siempre
por sendas nuevas.
Y ella habla, y me cuenta
las imágenes que con ella recorren su camino:
su camino, tan lento, por donde la conduzco
hasta la cima.
"Siempre creo que me transformo.
Nunca sabrás las cosas que me haces creer,
cuerpo mío. Una vez yo fui Kensington,
esa extensión de calles tortuosas,
llenas de luz sin sol. Y hace un momento
te digo que me he vuelto una flor amarilla."
Imágenes florales me son fáciles.
Du bist wie eine Blume, y en la mano
tengo aún el recuerdo de una flor carnívora,
la cosa que se abre hasta una flor
de húmeda carne, la corola abierta
vasta increíblemente, para que yo, insecto,
me entregue. Digo:
"Te conviertes en flor,
y hacia aquí todo el cuerpo te sube".
Me equivoqué. Luz pura. Todos los dibujos
que sé calcar, no sirven. Y corrige:
"No, no cuenta esa flor. Era del todo
amarilla. Te me he vuelto una flor amarilla".
