Poesía - Jorge Arbenz

Se anuncia tormenta
de verano

tórtolas palomas y
unas cotorras verdes de
acento porteño lo hacen

a su manera
Recorriendo de una a otra
todas las distancias imaginables

entre los
puntos cardinales

El
cielo se oscurece y la humedad impregna
el aire Como si este fuera labio lengua y verbo

Hace calor y el mar está muy lejos

Ante todo, ecuanimidad.

Como normalmente hablo de experiencias desagradables con editores, justo es que hable de experiencias desagradables de editores con escritores. Hoy he tenido oportunidad de comer con gente del mundillo literario aquí, en Barcelona, y he asistido a una de las exhibiciones más insoportables de altanería, imbecilidad, ausencia de luces y nulo talento literario, por parte de un supuesto poeta y dramaturgo, que ha colocado a un editor - y al resto de comensales- al borde del homicidio consumado.
No recuerdo una comida tan desagradable en mucho tiempo, tanto, que todo el mundo se ha ido a casa, sin sobremesa, para no seguir aguantando al personaje en cuestión. Incluso se ha permitido leernos unos poemas atroces ("La mejor poesía que se ha escrito en España, en los últimos quince o veinte años" - según el propio autor-.)
Editores del mundo, perdonadme, hoy me he sentido muy culpable.

Miguel Narros.

Ha fallecido Miguel Narros, uno de los mejores directores teatrales de Europa al que, incomprensiblemente, le dio por nacer y trabajar en España. Tal vez otros países soportarían mejor la pérdida, pero no España, tan necesitada y vacía de talento, con un teatro que se arrastra a duras penas, rematado por esos "ivas" destinados a acabar con cualquier deseo de consumir cultura; algo fácil de conseguir en una sociedad alérgica a casi todo lo que no lleve su buena y rancia capa de caspa.

Estoy gruñendo por encima de mis posibilidades.

Josep María Pedrosa, el malnacido que hace más de dos años firmó mi despido, como trabajador interino de la sanidad pública, al que debo agradecer la sensación de ingresar 426 euros mensuales, es directivo de seis empresas que han facturado más de catorce millones de euros, a esa sanidad pública que él dirige como mano derecha del consejero de Salud, doctor Boi Ruiz.
Este último era, por cierto, el presidente de la patronal de la sanidad privada catalana, hasta pocas semanas antes de tomar posesión de su cargo.

Estas cosas pueden parecer extrañas; es más, incluso pudiera parecer que contravienen la legislación sobre incompatibilidades que afecta a todos los cargos públicos en España, ya lo sean de la administración general del Estado, de las administraciones autonómicas o de las municipales.
En Cataluña/nya estamos muy acostumbrados: mientras mirábamos por encima de nuestros europeos hombros a los ciudadanos del resto del estado, tolerábamos una corrupción galopante que devoraba una administración ineficiente - y sobredimensionada- a mayor gloria del clientelismo tradicional de la burguesía catalana. Así ha sido desde los tiempos gloriosos de Cambó y no parece que nadie tenga intención de cambiarlo; por no insultar a la patria, se entiende.

Me han rechazado en el enésimo proceso de selección; han rechazado mi pequeño poemario pendiente por enésima vez; he comido una paella asquerosa y me han dicho que el jazz y el cine clásico son cosa de pijos, también por enésima vez. Estoy muy enfadado.

Y no he visto ni una sola muchacha con minifalda o con uno de esos vestidos de verano que tanto me gustan. Esto pide violencia y revolución.
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Napoleón, emperador.

Hoy se cumplen 198 años de la derrota de Napoleón en la llanura de Waterloo. El gigante que estuvo a punto de cambiar la historia de Europa y, tal vez, del mundo, entraba en la leyenda. 
En Waterloo se enterraba, para mucho tiempo, el espíritu de la Ilustración.