Poesía - Jorge Arbenz

 

Has venido este diciembre para pasear
cuando cae la noche has venido para reírte
Te ríes como antes hablas por los codos como
antes y me gusta como antes Contigo hasta
simpatizo con las gaviotas
Todavía quedaba alguna mariposa en el
estómago algún recuerdo de Madrid y un aroma de
azahar que no sé de dónde viene Quedará para
otro tiempo u otra vida o tal vez no pasear abrazado
a ti tocarte un domingo por la tarde que es el mejor
momento para estos menesteres Te escribiré o
te mandaré esos mensajes de voz tan en boga para
saber que eres feliz que estás bien
Este que acaba ha sido un gran diciembre

Poesía - Jorge Arbenz

 Adiós a ti juventud
que te marchas agotada
me has dado alguna alegría
imprevista Sesenta veces pienso
en este cuerpo con
voluntad
propia que se rebela me ignora
me acompaña Conmigo ha probado

la dulzura del viento o el amargo
sabor de la noche Que amarga es
la noche y ligero el tiempo
Ya mayor y sin recursos no siempre
cansado sobrevivo Es esta vida
en realidad
lo único que tengo 

Sobre dolores de cabeza - Roque Dalton

 Es bello ser comunista,
aunque cause muchos dolores de cabeza.

Y es que el dolor de cabeza de los comunistas
se supone histórico, es decir,
que no cede ante las tabletas analgésicas
sino sólo ante la realización del paraíso en la tierra.
Así es la cosa.

Bajo el capitalismo nos duele la cabeza
y nos arrancan la cabeza.
En la lucha por la Revolución la cabeza es una bomba de
retardo.
En la construcción socialista
planificamos el dolor de cabeza
lo cual no lo hace escasear, sino todo lo contrario.

El comunismo será, entre otras cosas,
una aspirina del tamaño del sol.

Poesía - Jorge Arbenz

 

Ciutat en diumenge - Salvador Iborra

Escric un poema que no pot ser escrit,
una hipòtesi que no podrà ser mai demostrada.
Em busque inútilment en la debilitat dels carrers,
passege per les interrogacions inexplicables
del fred humit a les cinc de la matinada.
Cante una cançó per a qui no li agrada la música,
i tinc una cicatriu de solitud als llavis.
Sense il·lusió però, isc de casa
i baixe sense llibertat per l'escala
volguera despullar-me però no tinc roba
i m'amaneix de nit amb una llum desacostumada
i tot l'hivern que cap només darrere una paraula
s'escriu amb un nom subterrani en una ciutat cansada.