lunes, 30 de enero de 2012

Amor - Antonio Gamoneda

Mi manera de amarte es sencilla:
te aprieto a mí
como si hubiera un poco de justicia en mi corazón
y yo te la pudiese dar con el cuerpo.

Cuando revuelvo tus cabellos
algo hermoso se forma entre mis manos.

Y casi no sé más. Yo sólo aspiro
a estar contigo en paz y a estar en paz
con un deber desconocido
que a veces pesa también en mi corazón.


Dedicado a las tiernas incrédulas.


domingo, 29 de enero de 2012

El espíritu de la colmena ( Víctor Erice - 1973)



Esta es una de las "obras cumbre"  de la historia del cine. Seguramente a más de uno o una le parecerá una pedantería y es una opinión legítima, a la que trataré de responder con educación: No está hecha la miel para la boca del asno.
Una obra de esta relevancia cultural debería verse siempre en el lugar para que el que fue pensada: la sala de cine. Desgraciadamente, es prácticamente imposible. Hace muchos años que el mejor director español de todos los tiempos - y uno de los mejores, a secas- no puede rodar por estar enemistado con los capos mafiosos que controlan el cine como negocio.
El que quiera, que disfrute de este prodigio de belleza y sensibilidad;, en caso contrario seguro que encuentra alguna película de Almodóvar - o de León de Aranoa- en casi cualquier sitio.

sábado, 28 de enero de 2012

¡ Ya está bien, coño!



Dedicado con todo mi cariño a los presidentes del Gobierno y de la Generalitat: ¡ Salud y República!

miércoles, 25 de enero de 2012

Poesía - Jorge Arbenz

Cerca de los cincuenta años
han dejado de decirme que me parezco
a mi padre Tal vez porque él ha muerto
o porque tal vez se aburren conmigo

Toda la vida me he parecido a alguien
como si tuviese prohibido ser otra cosa
que yo mismo

Antes de mi padre estuvo mi
madre mi primo Miguel
mi abuelo materno al que no conocí
jamás Murió el pobre del mal de Parkinson

que entonces llamaban el baile de San Vito
como
recuerda mi madre con lágrimas furtivas
en los ojos También

decían que
me parecía al tío Ramón Un
hombre de frases ingeniosas y gatillo fácil
Fue
carlista estraperlista amigo de sus amigos
y
terror de la comarca del Priorat durante
los años siniestros de la posguerra

En el colegio se empeñaban en hacerme
pariente del padre director hasta
que el padre director me repudió
en público por pálido pobre y esmirriado

Una vez me dijeron que me parecía
a la tía Victoria para disgusto de la familia
porque no sabían sí me llamaban afeminado
a mí o todo lo contrario a la tía
que era mujer de misa y  media botella de mistela
diarias

Pero hoy
mientras me tomaba un café en la plaza del Sol

he pensado en mi amor
que me hace único Así se caiga el mundo por

la boca misma del Averno

El ecologismo forma parte de mi vida desde siempre

Encontrado gracias a los poetas José Naveiras y Felipe Zapico, para que luego te fíes del rollito sensible y tal...

lunes, 23 de enero de 2012

La dama de hierro según Vicenç Navarro

Muy interesante, pero mucho, este artículo del profesor Vicenç Navarro, uno de los mejores especialistas en Políticas Públicas de Occidente y referente internacional en la materia,  sobre Margaret Thatcher, la llamada " Dama de Hierro".

viernes, 20 de enero de 2012

jueves, 19 de enero de 2012

No tengo título, lo he sacado de FB




Al principio hace gracia, pero luego da miedito, ¿ verdad?

lunes, 16 de enero de 2012

La calle es mía

La muerte de Manuel Fraga Iribarne, leal servidor de un golpista genocida  y uno de los políticos de más larga actividad de toda Europa, ha servido para dejar al descubierto buena parte de las vergüenzas de la Transición. Ésta no fue otra cosa que un acuerdo entre élites, para establecer un espacio político en el que todos sus miembros tuvieran cabida, disfrutando de privilegios que debían financiarse privando, al conjunto de los ciudadanos, de un verdadero progreso material y social; el que equiparase a España con los países más avanzados de su entorno. Aquel "modelo escandinavo" tantas veces nombrado, en vano, en los primeros años de la Transición - aquellos en los que la ciudadanía pensaba que la verdadera libertad era posible-.

Ahora sabemos que aquel proceso político, que nos quisieron hacer creer ejemplar, fue una gran mentira: los acuerdos que dieron forma política a la Transición no salen de las constituyentes de 1978, salen de los pactos de La Moncloa de 1977, que certifican un modelo económico basado en la precarización constante de las condiciones laborales de los trabajadores, como medio para controlar la inflación y asegurar el crecimiento económico, dogmas de la derecha triunfante, ahora llamada neoliberal. Este modelo perverso había de servir para que la oligarquía del régimen no perdiera ni uno solo de sus inmensos privilegios, simplemente debería compartir, algunos de ellos, con los advenedizos que mal formaban la llamada "oposición en la clandestinidad".
Los pactos se produjeron, como los acuerdos constitucionales, bajo la mirada de los generales al mando del ejército del 18 de julio, el que había acabado con la débil e idealista República - cuya legitimidad y dignidad reivindico sin matices, pese a todos los errores que cometieron sus gobiernos, que no fueron pocos-.
Quién no recuerda expresiones siniestras como " ruido de sables", o aquellos ejercicios de prestigio y necesidad que eran las invitaciones a los generales de peso, a la mesas más importantes del país. Por no hablar de las extrañas maniobras que determinadas unidades, acuarteladas en torno a Madrid, realizaban sin más orden que la del general al mando de las mismas. En esos huertos y no en  otros se cultivó la Transición.

Manuel Fraga, el ministro reformista del dictadura, como gustaba presentarse, fue una pieza esencial del engaño. Con esto admito que, sin Fraga, la Transición que conocimos no hubiera podido llevarse a cabo - tampoco sin Santiago Carrillo, otra figura siniestra por la que ya no podemos preguntar a Jorge Semprún- pero tal vez otra sí, tal vez mejor para los intereses del conjunto de la ciudadanía.

Puedo entender perfectamente el dolor de los familiares y allegados a Fraga por su muerte, sé lo que es perder a un padre, como tantos otros, y respeto el dolor ajeno. Pero este legítimo y comprensible dolor también era el de las familias de Julián Grimau, de Enrique Ruano, de los obreros asesinados por la policía en la iglesia de San Francisco de Asís, en Vitoria-Gasteiz. Fraga tenía las manos manchadas de sangre y su supuesta reconversión a la fe democrática no es suficiente para dejar de considerarle otra cosa que un canalla.
Cuando leo y escucho todas las hagiografías, a cargo de periodistas y políticos, solo puedo sentir vergüenza. Vergüenza y rabia porque seguimos en manos de los mismos amos, seguimos gritando aquello de " ¡ Vivan las caenas!". Siento vergüenza y rabia porque la dimensión del engaño al pueblo y la cantidad de gente que de él se ha beneficiado, a expensas de sus compatriotas, son enormes. Y no somos capaces de decir basta.

sábado, 14 de enero de 2012

Poesía - Jorge Arbenz

Anoche no quise escribir
porque me perseguían
las metáforas y no le hacían justicia
Aunque algunas por sí
mismas tenían interés sentimental

Por ejemplo
Su pubis me recibe expuesto como un
jardín de estrellas

Pero no puedo decir que
genéricamente
me gusten Y menos cuando no le
hacen justicia  Una tarde pensé en ella
sin intermediarios ni figuras literarias
y escribí esto

Los días a su lado son dulces y púrpuras
como el primer beso

He escrito una carta a quién corresponda
para que en los cristales de nuestra ventana se
mire la Luna y nadie nos moleste hasta
el fin del mundo

Que llegará indefectiblemente un lunes por
la mañana

Las prisas me gustan menos que las
metáforas porque me alejan de ella
Alejarme de ella me gusta menos que nada
Mientras desayuno escribo en la servilleta

todos los versos riman con su boca

Y su cuerpo hace de mí  un prisionero
entusiasta


jueves, 12 de enero de 2012

Notas de un blogger ( ligeritas)

1.- Esto está fatal, oiga.
2.- La luz de esta tarde era claramente otoñal. Las ciudades - casi todas las que conozco- tienen una textura y un color especiales en otoño.
3.- Groucho Marx a La Moncloa, ¡ ahora!
4.- Hay un señor mayor meando en la puerta de casa.
5.- Una señora reprende al señor de arriba ( que no deja de mear)
6.- Bostezo terriblemente.
7.- El señor ha dejado de mear; la señora no ha dejado de reprender. Se ha olvidado el principio de proporcionalidad de la pena.
8.- Los del PP mienten como bellacos; los del PSOE no quieren debates internos.
9.- No hay nada como un buen calambre para recordar lo lejana que queda la juventud.
10.- No voy a mirar la tele porque hay cosas más interesantes que hacer  ( leer, escribir, masturbarse)
11.- Definitivamente hay una conspiración en la tele para que no haga dieta, pero se van a joder las teles.
12.- Doce
13.- Tr..., tre...esto, eeeh, bueeeno, reutilizo la nota 6
14.- ¡ Se me han quedado los pies fríos!
15.- El Plan Bolonia ha fracasado. Lo ha dicho el ministro Wert.
16.- Mirando pecas.
17.- Mirando Twitter
18.- Cerrando notas
19.- Hablemos de cosas serias...otro día.

miércoles, 11 de enero de 2012

Rajoy

La llegada al poder del PP ha supuesto el enfriamiento del clima político, ya que no puede utilizar contra la oposición las tácticas infames que utilizaba contra el gobierno. Sin cabeza de turco que cortar, los conservadores han quedado en evidencia: toman las mismas medidas que los neoliberales del PSOE y muestran ante Merkel igual o mayor vasallaje.

Hay una cosa, en este gobierno que tan bien sabía lo que tenía que hacer para sacarnos de la crisis, que lo hace esencialmente peor que el anterior: la persona que lo preside. José Luis Rodríguez Zapatero era un incompetente que se creía su papel de icono de la izquierda, pero, esa convicción le llevó a comportarse con un respeto hacia los medios de comunicación, singularmente los públicos, que no se recordaba aquí desde los tiempos de Calvo Sotelo, ese señor de derechas de toda la vida, que aburría a los muertos, pero con un sentido exquisito de las formas en un gobernante.
Lejos del ejemplo de sus antecesores, Rajoy no cree que deba contestar a las preguntas de los periodistas, supongo que como lo creen los periodistas que van a conferencias de prensa sin preguntas. Tampoco cree el presidente que deba comparecer, en sede parlamentaria, para explicar los durísimos recortes en derechos sociales que van a sufrir los españoles - como hacen con las hemorroides, por cierto, en silencio-.

Vivimos en una democracia plagada de imperfecciones, que se cinceló con el silencio de las aisladas élites políticas de la izquierda y la apatía, inducida por el miedo, de buena parte de la ciudadanía. La clase politica surgida de ese proceso fallido ha resultado corrupta, cobarde y servil con los poderosos. Mariano Rajoy es un ejemplo claro del tipo de títeres que permiten los grandes poderes, en las presidencias de los poderes ejecutivos europeos. Simplemente es eso, aunque en él se dan circunstancias agravantes como la vacuidad de sus propuestas y la indigencia intelectual que caracteriza "a un señor de provincias como Dios manda", definición acuñada por el propio Rajoy para regocijo de su fieles, en particular, y de toda la gente que quiere ser como Dios manda, en general. Que en España es mucha.

lunes, 9 de enero de 2012

domingo, 8 de enero de 2012

El cine

No recuerdo con precisión cuando el cine se convirtió en el amor más duradero que he tenido, muy probablemente fue durante las habituales emisiones de películas de capa y espada que poblaban mis veranos infantiles, en la única televisión de la época y en las tardes de los domingos, cuando todos los vecinos del pueblo se reunían en una destartalada sala de cine que proyectaba éxitos de veinte o treinta años atrás.
El ritual para ir al cine siempre era el mismo: se merendaba pan con vino y azúcar o con chocolate en casa y, después, se quedaba con los amigos en una pequeña plaza arbolada, a la entrada del pueblo, desde la que partía una procesión sin más santos que Tyrone Power o Errol Flynn.
En algunas ocasiones podíamos entrar en la cabina de proyección, mientras el encargado de rezar para que no se estropeara el proyector, remendaba con acetona las viejas cintas de celuloide, muy castigadas por los años y las tijeras de los censores. A mí todo aquello se me antojaba mágico hasta el punto de desear, durante años, vivir en aquel pequeño cuarto - con las latas vacías de las películas, los diversos recambios para el proyector, las botellas de acetona, etc.- Y algún póster de viejas películas, que desapareció poco tiempo antes de cerrar aquel cine para siempre.

Habrían de pasar, no obstante, varios años, hasta que experimenté la sensación en una sala de cine, de encontrarme ante algo que trascendía el mero entretenimiento: fue en el desaparecido Casablanca de Barcelona, viendo "Jules et Jim", la más que irregular obra del maestro Truffaut. Salí fascinado de la sala.
Muy poco tiempo después, tuve la fortuna de cruzarme con el mejor profesor del mundo, un argentino exiliado por la dictadura del general Videla que convirtió, a varios de sus alumnos, a la fe eterna del cine y la literatura. De aquellas clases salieron sesiones en los cines " de arte y ensayo", lecturas de guiones, de poesía, prosa, un grupo teatral, vocaciones literarias, varias relaciones sentimentales sin futuro y una devoción sin límites por la figura sagrada del docente, del maestro.
En aquel único curso con Aldo G Möeller - o Müller, o Möller, según el día- fueron apareciendo en mi vida Bergman,  Preminger, Ford, Dreyer, Murnau, Chaplin, Erice, Torre Nilsson, Fellini, Buñuel, Rossellini, Visconti, Ozu, Kurosawa, Berlanga, Rohmer, Resnais, Chabrol, Clouzot, Casavettes, Mankiewicz, Lang, y más y más directores, que se sumaban a los actores y actrices que llenaban mi cabeza de pájaros desde los años de cine en el pueblo.

Anoche tuve la ocasión de revisar una de las grandes películas de mi historia del cine: " Barry Lyndon", del genio Stanley Kubrick. Una película maravillosa que me hizo olvidar, por completo, la realidad y trasladarme al siglo XVIII, a la guerra de la Siete Años, cuando los canallas de la época se dotaban de un encanto que nadie tiene hoy en día.

Ah, escribir es un ejercicio magnífico de olvido - para lo que debe olvidarse- y de recuerdo - para lo que debe recordarse-. Esta última frase críptica queda para mí.


jueves, 5 de enero de 2012

Ni dioses, ni patrias, ni reyes, ni amos





Dedico esta imagen a todos los obreros que han votado al PP y a Iñaki Urdangarín, del que nunca hubiera sospechado tamaña lealtad a la República ( por pijo y chorizo, más que nada)

martes, 3 de enero de 2012

Poesía - Jorge Arbenz

A veces he pensado
en llamarte amor sin que
eso
te obligue a nada O llevarte
el desayuno con un ramo de flores

A mi me gustan los jazmines y
las orquídeas Ayer

sin ir más lejos

imaginé que un paseo
por Russafa era para nosotros algo
cotidiano O tomar un café en la estación

antes del regreso

También quería decirte que cuando
pienso en ti no encuentro la
manera de ordenar los versos o
las cosas  Pese
a todo siempre intento establecer
prioridades

Primero tú

después tus besos Los rayos
solares diluyendo el silencio de la noche
El café
las tostadas el tomate

Recoger las tazas y los platos
otro beso o besos Pasear
bajo el sol invernal
Revisar el correo revisar que cada una
de tus pecas siga en su sitio
dejar pasar el tiempo

Mirarte Comer juntos comernos juntos

Mordisquear todas las distancias entre tu ombligo
y tu pubis Escuchar con atención tus teorías
sobre Izzie Escucharte con atención Escucharte
con deseo Cenar algo y pasear o ir al cine

Volver Desnudarnos Leer el periódico mejor
que no
Envolvernos tocarnos invadirnos No abrir la boca
no cerrarla No despedirnos nunca
acordarnos y recordarnos el uno al otro

Cuando hayan pasado los años

lunes, 2 de enero de 2012

Coherencia

Esta es la realidad de la "dignidad nacional" que tanto le reclamaba Rajoy, en la oposición, al anterior presidente.