domingo, 31 de julio de 2011

En defensa de la cultura y la tradición

A veces, hay alguien que ataca nuestra memoria y nuestra cultura, porque desconoce que en cualquiera de nosotros hay un guerrillero en potencia, un Curro Jiménez que no cejará ante la injusticia y las "cantantes" aficionadas. Aquí dejo un trazo de nuestro acervo intocable de hijos del Cid y de José Luis Uribarri:

miércoles, 27 de julio de 2011

Secuelas de la Transición

El Govern de la Generalitat de Cataluña ha decidido que unos 600.000 catalanes no van a necesitar atención sanitaria en agosto y, en consecuencia, ha dado la orden de cerrar veintiocho centros de atención primaria, casi todos ellos en las zonas más castigadas por la crisis. Naturalmente, el Govern no se plantea cerrar el canal de deportes que inauguró hace poco la CCRTV ( Corporació Catalana de Ràdio i Televisió)

Las primeras encuestas sobre intención de voto para las próximas generales dan la victoria a la derecha nacionalista que está desmantelando el esbozo de "estado del bienestar". Esto es así por dos motivos: la imbecilidad se extiende sin oposición entre los catalanes y, en segundo lugar, no hay un solo partido de izquierdas que se manifieste contra el pensamiento único catalanista, priorizando las cuestiones sociales.

martes, 26 de julio de 2011

domingo, 24 de julio de 2011

Reseña de " Días como todos"

Aquí escriben sobre el libro que tuvieron a bien publicar en Talentura, hace cosa de dos años, recogiendo una parte esencial de la poesía que yo había escrito a lo largo de una década, aproximadamente . Todavía me emociona saber que a la gente le ha gustado, todavía me parece que no he agradecido lo suficiente a la gente de Talentura la confianza que depositaron en un tío tan raro como yo.
Soy un poeta de corto recorrido y no creo en absoluto que mi producción vaya más allá de uno o, tirando muy largo, dos libros más. Se entenderá entonces la ilusión casi infantil y un poco pelma que me producen estas cosas, pero espero que sabrá disculparse, así que agradezco a Inmaculada Ruiz, a Alena Collar, a la gente de Talentura y a Conrad Collboni la atención que han dedicado al libro desde distintas vertientes. También, por supuesto, a los amigos librepensadores y krausistas: Jorge Paredes y  José María Sallán.
Sobre todo ahora, que las cosas están un poco complicadas, soy consciente del valor de la literatura como espacio propio e inexpugnable.

martes, 19 de julio de 2011

El frente de Aragón ( verano de 1936)



El vídeo no está en muy buen estado, pero merece la pena armarse de paciencia para ver un ejemplo de propaganda bélica, republicana, pocas semanas después del inicio de la guerra.

domingo, 17 de julio de 2011

La guerra

Hoy se cumplen setenta y cinco años del inicio de la Guerra Civil. El 18 de julio de 1936 se producirá la reacción popular contra los movimientos militares que se habían iniciado la tarde el día anterior, que desde el principio tuvieron un carácter extremadamente violento, tal y como indicaba el cerebro del golpe, Emilio Mola, en sus directivas al resto de jefes sublevados.

La victoria electoral de las candidaturas de izquierda en febrero de 1936, había acabado por decidir, en favor de la "solución urgente, implacable e irreversible" de Mola, a todos aquellos que se tenían por los amos legítimos y naturales de España - militares, terratenientes, clérigos, aristócratas, empresarios, etc.-.
El 17 de julio, a las cinco de la tarde, se inicia la sublevación en Melilla y se lee el célebre bando del general Franco: "Hago saber: una vez más, el Ejército, unido a las demás fuerzas de la nación, se ha visto obligado a recoger el anhelo de la gran mayoría de españoles..."
Sólo en la noche del 17 al 18, en aplicación de las antes citadas directivas de Mola, entre doscientas y trescientas personas serán fusiladas en los territorios dominados por los golpistas.

Pese a la increíble torpeza del gobierno de Casares Quiroga, sectores movilizados de la clase trabajadora y la parte del Ejército que decidió seguir fiel a la República, opusieron feroz resistencia a los golpistas, logrando mantener casi todo el territorio en manos republicanas.
La casi completa ausencia de poder que se produjo en zona gubernamental durante varias semanas, incluso meses, favoreció los excesos y venganzas hacia los que intentaban de nuevo arrebatar la libertad al pueblo. Hay que dejar muy claro que, a medida que la República recuperaba sus funciones policiales y judiciales, la represión indiscriminada iba cesando.
No sucedió así en la zona facciosa, que llevó cabo una represión brutal, masiva, planificada, dirigida y prolongada, hasta mucho más allá del final de la guerra.

La acción decidida del pueblo abortó el golpe e inició una guerra de casi tres años, a resultas de la cual España regresó a las catacumbas del pensamiento y el orden político, pagando el peaje de medio millón de vidas y otro medio millón de exiliados, un país en ruinas y cuarenta años de aislamiento.



Una de las fotografías más conocidas: un grupo de Guardias de Asalto, parapetados detrás de un caballo muerto, luchan contra los golpistas en la calle Diputació de Barcelona.

sábado, 16 de julio de 2011

miércoles, 13 de julio de 2011

Notas de un blogger

1.- El número de seguidores del blog se ha estabilizado (32)
2.- Este año nos hemos librado, razonablemente, de los calendarios de desnudos "reivindicativos".
3.- La extrema derecha neoliberal ha iniciado la demolición de la sanidad y la educación públicas, las únicas conquistas verdaderas de la clase trabajadora en esa farsa que fue la Transición.
4.- Los chicos listos de la SGAE han hecho un flaco favor a la izquierda y a la necesidad de proteger la cultura. Ahora hay que tener cuidado con algunas de las voces que los critican:  hunden sus raíces en lo más tenebroso del fascismo latente, precisamente porque no quieren protección alguna para la cultura.
5.- La idea de impulsar la enseñanza, de las distintas lenguas oficiales de España, en todos los centros educativos del Estado, defendida por mi con poco éxito, ha cosechado un contundente rechazo de patriotas de uno y otro lado ( siempre las tontas banderas) Unos dicen que nunca debería hacerse atribuyéndoles la condición de españolas y otros que España ya tiene una lengua para todos.
6.- Me permito recomendar el restaurante Can Costa, en el barrio de la Barceloneta, de Barcelona. Y pasear después cerca del mar.
7.- La información deportiva es una rama menor del periodismo. Sentiría ofender a alguien, pero no voy a cambiar de opinión.
8.- Estoy redescubriendo mi barrio en estos tiempos de desempleo: algunas calles, convertidas en peatonales, son francamente agradables.
9.- A mí también me molesta la presencia masiva de carteristas en el metro de Barcelona y soy partidario de que se actúe contra ellos de manera eficaz. Será que me voy haciendo mayor.
10.- No hablaré de esta cuestión molesta, la diferencia de tamaño entre el anular  y el corazón.
11.- Escucho los primeros mensajes del candidato Rubalcaba y se hace evidente lo mucho que me he alejado de la política.
12.- La programación televisiva, en verano, es un asco de proporciones intolerables.
13.- Me han hecho una caricatura y tenido que decir  que me gustaba mucho, hacer como que me reía y todo. Más que nada para no parecer un capullo sin sentido del humor ( y lo peor, es que  me había visto antes en un percal de estas características)
14.- Catorce es un buen número para acabar las noticas de un blogger. Buenas tardes, buena suerte, darme algo...

PD: Los ligeros y cortos vestidos de verano, con sus estampados - y el vuelo de sus faldas- son adorables.

lunes, 11 de julio de 2011

Simbiosis

Un día observó una pequeña hilera de hormigas avanzando por el pasillo de su casa; todas seguían disciplinadamente a la que estaba en cabeza. Entraban en la cocina, cogían algunas migas del suelo y se volvían por donde habían venido.
Al cabo de unos días, volvió a maravillarse contemplando las perfectas maniobras de varias docenas de hormigas, que conseguían desplazar una manzana caída del frutero.

Como científico, se interesó por la capacidad de las hormigas para apoderarse de alimentos u otras cosas que les parecían útiles; durante varias semanas fue probando con distintos pesos y volúmenes: frutas, pan, tres bonsais, un transistor...así hasta un cordero que compró sin despiezar. Las hormigas llegaban, daban vueltas en torno al objeto, pedían refuerzos si lo estimaban oportuno y se aplicaban a la tarea de desmenuzar su objetivo, hasta conseguir trozos que pudieran transportar los cientos o miles de hormigas, que ya conocían la casa de su generoso protector de memoria.

Pocos años después de iniciada aquella fraterna relación, le diagnosticaron una enfermedad incurable; volvió a su casa, cerró todas las puertas, tomó todas las pastillas para dormir que tenía y se tumbó en el suelo sabiendo que las hormigas ahorrarían fatigas a sus familiares.

Publiqué una versión más larga de este relato en junio del año pasado, pero me gusta más ésta.

miércoles, 6 de julio de 2011

Bicentenario de Venezuela: si Bolívar levantara la cabeza...



Me lo han enviado hace poco y debo agradecerlo, porque deja  muy claro como se construye una dictadura. Atentos a la locución del presentador y al discurso de Chávez.

La mayor injusticia es estar loco - Inma Ruiz

Camino al trabajo
Pies desnudos en el blanco
Entre las ramas, sé que respiro
Tiene densidad el silencio dentro
Y lloro por tu rostro, Leopoldo María Panero.

lunes, 4 de julio de 2011

Peter Punk - Leopoldo María Panero

Peter Punk es el amor
y Campanilla su princesa
en el cielo está buscando
el secreto de la nada
todos los niños extravíados
Peter Punk es el amor
y Campanilla su princesa
Garfio busca en vano
el secreto de su mano
y Campanilla llora
al pie del árbol extravíado
ladrón de las sirenas
ladrón de las enanos
Peter Punk intenta en vano
su amor explicaren una playa desierta
Campanilla lo dejó
Peter Punk es el amor
y Campanilla su princesa
en el cielo está buscando
el secreto de la nada
todos los niños extravíados
Peter Punk es el amor
y Campanilla su princesa
Garfio busca en vano
el secreto de su mano
y Campanilla llora
al pie del árbol extravíado
ladrón de las sirenas
ladrón de las enanos
Peter Punk intenta en vano
su amor explicar

domingo, 3 de julio de 2011

Muerte de Narciso - Lezama Lima

Dánae teje el tiempo dorado por el Nilo,
envolviendo los labios que pasaban
entre labios y vuelos desligados.
La mano o el labio o el pájaro nevaban.
Era el círculo en nieve que se abría.
Mano era sin sangre la seda que borraba
la perfección que muere de rodillas
y en su celo se esconde y se divierte.

Vertical desde el mármol no miraba
la frente que se abría en loto húmedo.
En chillido sin fin se abría la floresta
al airado redoble en flecha y muerte.
¿No se apresura tal vez su fría mirada
sobre la garza real y el frío tan débil
del poniente, grito que ayuda la fuga
del dormir, llama fría y lengua alfilereada?

Rostro absoluto, firmeza mentída del espejo.
El espejo se olvida del sonido y de la noche
y su puerta al cambiante pontífice entreabre.
Máscara y río, grifo de los sueños.
Frío muerto y cabellera desterrada del aire
que la crea, del aire que le miente son
de vida arrastrada a la nube y a la abierta
boca negada en sangre que se mueve.

Ascendiendo en el pecho sólo blanda,
olvidada por un aliento que olvida y desentraña.
Olvidado papel, fresco agujero al corazón
saltante se apresura y la sonrisa al caracol.
La mano que por el aire líneas impulsaba,
seca, sonrisas caminando por la nieve.
Ahora llevaba el oído al caracol, el caracol
enterrando firme oído en la seda del estanque.

Granizados toronjiles y ríos de velamen congelados,
aguardan la señal de una mustia hoja de oro,
alzada en espiral, sobre el otoño de aguas tan hirvientes.
Dócil rubí queda suspirando en su fuga ya ascendiendo.
Ya el otoño recorre las islas no cuidadas, guarnecidas
islas y aislada paloma muda entre dos hojas enterradas.
El río en la suma de sus ojos anunciaba
lo que pesa la luna en sus espaldas y el aliento que en halo convertía.

Antorchas como peces, flaco garzón trabaja noche y cielo,
arco y cestillo y sierpes encendidos, carámbano y lebrel.
Pluma morada, no mojada, pez mirándome, sepulcro.
Ecuestres faisanes ya no advierten mano sin eco, pulso desdoblado:
los dedos en inmóvil calendario y el hastío en su trono cejijunto.
Lenta se forma ola en la marmórea cavidad que mira por espaldas que nunca me preguntan, en veneno
que nunca se pervierte y en su escudo ni potros ni faisanes.

Como se derrama la ausencia en la flecha que se aísla
y como la fresa respira hilando su cristal,
así el otoño en que su labio muere, así el granizo
en blando espejo destroza la mirada que le ciñe,
que le miente la pluma por los labios, laberinto y halago
le recorre junto a la fuente que humedece el sueño.
La ausencia, el espejo ya en el cabello que en la playa
extiende y al aislado cabello pregunta y se divierte.

Fronda leve vierte la ascensión que asume.
¿No es la curva corintia traición de confitados mirabeles,
que el espejo reúne o navega, ciego desterrado?
¿Ya se siente temblar el pájaro en mano terrenal?
Ya sólo cae el pájaro, la mano que la cárcel mueve,
los dioses hundidos entre la piedra, el carbunclo y la doncella.
Si la ausencia pregunta con la nieve desmayada,
forma en la pluma, no círculos que la pulpa abandona sumergida.

Triste recorre -curva ceñida en ceniciento airón-
el espacio que manos desalojan, timbre ausente
y avivado azafrán, tiernos redobles sus extremos.
Convocados se agitan los durmientes, fruncen las olas
batiendo en torno de ajedrez dormido, su insepulta tiara.
Su insepulta madera blanda el frío pico del hirviente cisne.
Reluce muelle: falsos diamantes; pluma cambiante: terso atlas.
Verdes chillidos: juegan las olas, blanda muerte el relámpago en sus venas.

Ahogadas cintas mudo el labio las ofrece.
Orientales cestillos cuelan agua de luna.
Los más dormidos son los que más se apresuran,
se entierran, pluma en el grito, silbo enmascarado, entre frentes y garfios.
Estirado mármol como un río que recurva o aprisiona
los labios destrozados, pero los ciegos no oscilan.
Espirales de heroicos tenores caen en el pecho de una paloma
y allí se agitan hasta relucir como flechas en su abrigo de noche.

Una flecha destaca, una espalda se ausenta.
Relámpago es violeta si alfiler en la nieve y terco rostro.
Tierra húmeda ascendiendo hasta el rostro, flecha cerrada.
Polvos de luna y húmeda tierra, el perfil desgajado en la nube que es espejo.
Frescas las valvas de la noche y límite airado de las conchas
en su cárcel sin sed se destacan los brazos,
no preguntan corales en estrías de abejas y en secretos
confusos despiertan recordando curvos brazos y engaste de la frente.

Desde ayer las preguntas se divierten o se cierran
al impulso de frutos polvorosos o de islas donde acampan
los tesoros que la rabia esparce, adula o reconviene.
Los donceles trabajan en las nueces y el surtidor de frente a su sonido
en la llama fabrica sus raíces y su mansión de gritos soterrados.
Si se aleja, recta abeja, el espejo destroza el río mudo.
Si se hunde, media sirena al fuego, las hilachas que surcan el invierno
tejen blanco cuerpo en preguntas de estatua polvorienta.

Cuerpo del sonido el enjambre que mudos pinos claman,
despertando el oleaje en lisas llamaradas y vuelos sosegados,
guiados por la paloma que sin ojos chifla,
que sin clavel la frente espejo es de ondas, no recuerdos.
Van reuniendo en ojos, hilando en el clavel no siempre ardido
el abismo de nieve alquitarada o gimiendo en el cielo apuntalado.
Los corceles si nieve o si cobre guiados por miradas la súplica
destilan o más firmes recurvan a la mudez primera ya sin cielo.

La nieve que en los sistros no penetran, arguye
en hojas, recta destroza vidrio en el oído,
nidos blancos, en su centro ya encienden tibios los corales,
huidos los donceles en sus ciervos de hastío, en sus bosques rosados.
Convierten si coral y doncel rizo las voces, nieve los caminos,
donde el cuerpo sonoro se mece con los pinos, delgado cabecea.
Más esforzado pino, ya columna de humo tan agudo
que canario es su aguja y surtidor en viento desrizado.

Narciso, Narciso. Las astas del ciervo asesinado
son peces, son llamas, son flautas, son dedos mordisqueados.
Narciso, Narciso. Los cabellos guiando florentinos reptan perfiles,
labios sus rutas, llamas tristes las olas mordiendo sus caderas.
Pez del frío verde el aire en el espejo sin estrías, racimo de palomas
ocultas en la garganta muerta: hija de la flecha y de los cisnes.
Garza divaga, concha en la ola, nube en el desgaire, espuma colgaba de los ojos, gota marmórea y dulce plinto no ofreciendo.

Chillidos frutados en la nieve, el secreto en geranio convertido.
La blancura seda es ascendiendo en labio derramada,
abre un olvido en las islas, espadas y pestañas vienen
a entregar el sueño, a rendir espejo en litoral de tierra y roca impura.
Húmedos labios no en la concha que busca recto hilo,
esclavos del perfil y del velamen secos el aire muerden
al tornasol que cambia su sonido en rubio tornasol de cal salada,
busca en lo rubio espejo de la muerte, concha del sonido.
Si atraviesa el espejo hierven las aguas que agitan el oído.
Sí se sienta en su borde o en su frente el centurión pulsa en su costado.
Si declama penetra en la mirada y se fruncen las letras en el sueño.
Ola de aire envuelve secreto albino, piel arponeada,
que coloreado espejo sombra es del recuerdo y minuto del silencio.
Ya traspasa blancura recto sinfín en llamas secas y hojas lloviznadas.
Chorro de abejas increadas muerden la estela, pídenle el costado.
Así el espejo averiguó callado, así Narciso en pleamar fugó sin alas.

sábado, 2 de julio de 2011