miércoles, 29 de diciembre de 2010

Poesía - Jorge Arbenz

Esta decadencia intolerable
del cuerpo

intolerable sí
Lo has pensado

muchas veces y apenas lo
mencionas porque te da vergüenza

Como casi todo No se han explicado
bien las cosas y es muy difícil comprenderlas

Sería todo distinto Asi la vida
consistiera en escuchar jazz y dejarse
llevar por un buen guion

Lo has pensado muchas veces y
apenas lo explicas Porque te da vergüenza

Como aquella vez que te cruzaste
con Aina Clotet en Travessera de Gràcia
y no te atreviste a pedirle un autógrafo

Some other blues
La recuerdas

cuando se acerca la madrugada

sábado, 25 de diciembre de 2010

Notas de un blogger

1.- La poesía es el más melancólico de lo géneros literarios por su tono, por el talante de muchos de sus autores y por el número de lectores habituales.
2.- Madrid debe visitarse, claramente, en otoño.
3.- El cierre de ojos es un excelente medio de transporte para larguísimas distancias.
4.- Incluso en invierno me gusta beber el agua muy fría y la leche tibia.
5.- Confieso que tengo debilidades burguesas.
6.- Confieso que tengo debilidades.
7.- Confieso, confieso, confieso...
8.- Me cuesta entablar conversaciones con compañeros de trabajo cuando no hay necesidad. La vida es un trabajo.
9.- La simpatía me provoca pereza, luego gruño.
10.- La corrección política ha impuesto el erotismo gilipollas. Y la imbecilidad generalizada.
11.- Antes, la prensa de derechas tenía a Indro Montanelli. Ahora no.
12.- He encontrado una cucaracha en la habitación. Digo yo que se habrán quedado a vivir entre nosotros todo el año, con el cuento del cambio climático.
13.- Artur Mas es el nuevo presidente de la Generalitat de Catalunya/ña, gracias a la abstención vergonzante del todavía llamado Partit dels Socialistes de Catalunya.
14.- El nuevo presidente de la CEOE ha dicho que no es justo cargar "todo el peso de la crisis sobre la espalda del empresariado".  No haré comentarios desde la espalda maltrecha de la clase obrera.
15.- Mi amable doctora de cabecera me advierte sobre mi progresivo aumento de peso - que ya alcanza los 120 kilos- con una interminable lista de problemas vinculados a él.  Ha hecho mal: cuando me asusto,  me pongo nervioso y como más.
16.- El rey pide sacrificios sin egoísmos y se acuerda de los que están sufriendo la crisis. Pues que sea un rey solidario y abdique en favor de una república democrática de trabajadores de una sola clase ( la trabajadora)
17.- En varias islas del Caribe usan la hermosa begonia como flor comestible y medicina.
18.- Hay nombres de mujer que me traen el mar a la memoria: Ana, Sara, Cristina , Beatriz, Susana, María, Inés.
19.- Saludo a los dignos jueces argentinos, que han llevado a los monstruos infames de la dictadura a la cárcel.
20.- Hasta aquí han llegado estas notas, que se empezaron a escribir hace un par de semanas. Son las 10:53 h. del 25 de diciembre de 2010. 

martes, 21 de diciembre de 2010

Aerolitos - Carlos Edmundo de Ory

Si lloro, es porque tengo lágrimas.

Los recuerdos son la salud de la enfermedad de vivir.

La almohada es la flauta del sueño.

No dices nada: hablas.

Oigo sirenas en la noche, luego existo.

Las rosas son radiografías de esqueletos de ángeles.

¿Sabes lo que es el tiempo? La saliva de los minutos.

¿Sabes lo que es el espacio? La lengua del tiempo.

La luna es una obra maestra.

Mi rostro surcado de arrugas, ¡qué digo!, de cicatrices.

La palabra fragmentaria desquicia el mundo. Sacraliza y profana todo y todo lo vuelve del revés.

La verdura azul de la fantasía.

Hacer saltar en pedazos el lenguaje o convertirlo en carbunclo.

Ordeno la caja de los clavos.

Alguien ha muerto riendo a carcajadas.

lunes, 20 de diciembre de 2010

sábado, 18 de diciembre de 2010

Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto... Idea Vilariño

Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto,
sino darse y tomar perdida, ingenuamente,
tal vez pude elegir, o necesariamente,
tenía que pedir sentido a toda cosa.

Tal vez no fue vivir este estar silenciosa
y despiadadamente al borde de la angustia
y este terco sentir debajo de su música
un silencio de muerte, de abismo a cada cosa.

Tal vez debí quedarme en los amores quietos
que podrían llenar mi vida con un nombre
en vez de buscar al evadido del hombre,
despojado, sin alma, ser puro, esqueleto.

Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto.
sino amarse y amar, perdida, ingenuamente.

Tal vez pude subir como una flor ardiente
o tener un profundo destino de semilla
en vez de esta terrible lucidez amarilla
y de este estar de estatua con los ojos vacíos.

Tal vez pude doblar este destino mío
en música inefable. O necesariamente...

miércoles, 8 de diciembre de 2010

La seducción

"Para seducir a las muchachas no he seguido otra estrategia que la del cazador, que simplemente consiste en no hacer nada".

José Agustín Goytisolo, poeta.


Yo sé que Mario Vargas Llosa es muchas cosas y no todas buenas, sé que el autor de Conversación en la Catedral, La ciudad y los perros o La Casa Verde, no es el mismo que el de Travesuras de la niña mala o La casa del celta, porque el tiempo no es amigo de nadie. La decadencia literaria del genio de Arequipa o su trayectoria política, incómoda para la izquierda, no menoscaban la belleza de una parte esencial de su obra, que es indispensable para entender lo que se llamó el milagro literario latinoamericano, del que la agente catalana Carmen Balcells y algunos poetas de la generación del 50 - sobre todo pertenecientes al núcleo poético de la Escuela de Barcelona-, tienen buena parte de culpa.

Ayer, en su discurso de recepción del Premio Nobel, Vargas Llosa se reencontró con la palabra y tejió una pieza bellísima de orfebrería literaria con varios cantos sucesivos: al amor por la literatura; por su país andino y oceánico, por el continente que lo alberga; amor por España - con mención especial a mi malherida Barcelona-; amor por Patricia, su mujer. Y un vibrante alegato a favor de la libertad y contra toda tiranía.

Mario Vargas Llosa no oculta el neoliberal que es a día de hoy, algo difícil de digerir para muchos de los que recuerdan su determinado y valeroso activismo contra la dictadura de Franco. Muchas de sus opiniones son punzantes ataques a buena parte de las cosas en las que yo creo; asimismo, defiende hechos y actitudes que a mí me provocan un intenso rechazo.
Todo eso es cierto y lo tengo presente, pero leyendo el discurso de Estocolmo me he reconciliado en buena medida con el gran escritor peruano.
Esa imperturbabilidad suya durante el discurso, apenas quebrada en el párrafo que hace referencia a su mujer, me recordó la frase de Goytisolo que encabeza esta entrada, aunque muchos crean que no alberga relación alguna, pero es que Vargas Llosa ha vuelto a seducirme, como cuando cogí entre mis manos por primera vez, hará ya treinta años, La ciudad y los perros.

lunes, 6 de diciembre de 2010

¿ Por qué no voto?

Las elecciones catalanas del pasado 28 de noviembre, no han hecho otra cosa que oscurecer el panorama político español para los próximos años.
Los nacionalistas conservadores se presentaron como la única alternativa al falso gobierno de izquierdas - presidido por Pasqual Maragall, primero, y José Montilla, después- arrasando hasta rozar el cielo de la mayoría absoluta. Los primeros discursos de la noche electoral  apuntaron a la llamada "sociovergencia", modelo de gran coalición a la alemana, que dejaría cautivo todo voto mínimamente crítico con la extraña tranquilidad política que caracteriza al llamado "oasis catalán".

En Cataluña no existen fuerzas políticas de izquierda no nacionalista y, en consecuencia, no hay candidaturas que representen esa sección del arco ideológico. Todos los los que carecen de debilidades patrióticas, están huérfanos de listas electorales en cualquiera de las citas que la ciudadanía tiene, periódicamente, para elegir a sus representantes y, por si no fuera poco, son incluidos por casi todos en las filas de la derecha pura y durísima que tan notable avance ha logrado, por cierto.

Hace un tiempo tomé la dolorosa decisión de no acudir a las urnas: la imposibilidad de reflejar mi opinión sobre las cuestiones que me afectan como ciudadano y el poco interés que esta situación merece entre los que debieran preocuparse por estas cosas, convierte en inútil cualquier supuesto voto útil - útil, se entiende, a los intereses de las fuerzas parlamentarias que defienden, por encima de todo, sus intereses de casta-.
Ha sido un gran éxito del nacionalismo, es decir, de la derecha, puesto que eso y no otra cosa son los nacionalistas: ha logrado desnaturalizar todo el debate político, trasladándolo desde el eje derecha/izquierda al nacionalista/ no nacionalista, en el que se siente muy cómodo porque evita todo cuestionamiento de las injusticias del sistema capitalista, que es el verdadero objetivo.

Los ciudadanos se han manifestado y, de manera totalmente legítima, han decidido que son más importantes las banderas que las personas. No hay nada que objetar, pero lamento que las consecuencias de todo este proceso de miserabilización intelectual deban ser asumidas por todos sin excepción, salvo por las élites que más y mejor se han beneficiado con él.

miércoles, 1 de diciembre de 2010

Muertes con estilo - Modelo 1

Se toma una copa de vino Frescobaldi, acompañando a un buen queso y unas olivas negras. Mientras mira el atardecer en la ciudad de Roma, una hermosa joven le besa, le clava una fina daga en el costado y usted muere entre sus brazos.

lunes, 29 de noviembre de 2010

Notas de un blogger

1.- No tengo ningún talento para las dedicatorias. No sé escribir a mano ( protesto)
2.- Me gustan los días azules y fríos en Barcelona, como el 27 de noviembre de 2010.
3.- La República me parece, hoy, más lejana que un tiempo atrás, porque la ciudadanía no tiene conciencia política alguna. Envidio en ese aspecto, como en otros, a Francia.
4.- Los escritores sois raros - me dice-. Yo sucumbo a la vanidad porque alguien, no alguien cualquiera, se refiera a mí como escritor.
5.- Los ruidos pre-navideños nos invaden: instaladores del Ayuntamiento colocan las luces que se encenderán por toda la ciudad, para estimular el consumo y el amor al prójimo.
6.- Croquetas caseras de pollo o, delicia entre las delicias, de "butifarra" negra. Y una copa de vino tinto.
7.- Se ha extendido la decepción por todo el territorio nacional: Sara Carbonero no ha mostrado sus nuevas tetas a la cámara ( algo que, por otra parte, no sería de extrañar en un informativo berlusconiano)
8.- El último libro que me acompaña: Susana, de Pío Baroja.
9.- La paliza del nacionalismo a la supuesta izquierda ha sido de órdago. Siempre pasa la mismo: cuando se produce una movilización del electorado de izquierdas, no es para que los partidos de izquierda hagan políticas propias de la derecha. Para eso siempre es preferible el original, que lo tiene todo por la mano.
10.-  ¿ Qué habrá sido del Capitán Tan? Esta pregunta me asalta con regularidad y no hallo respuestas.
11.- Las camas gigantescas son placenteras por si mismas, sin necesidad de uso en pareja. Y no digamos si hace mucho frío y disponen de mantas gruesas, de las que pesan.
12.- ¡ Pero qué tontaca es Samanta Villar, por favor!
13.- ¡ Aaatchisss!...........¡ Jesús!
14.- Algo de música para templar los ánimos:



15.- Finalizadas, después de algunos días, a las 18:03 horas del 29 de noviembre de 2010. Falta menos para irse a Madrid.

sábado, 27 de noviembre de 2010

Gorda - Déborah Vukušić

Yo soy la de los 3 ó 4 recitales pagados al año
la de 2 ó 3 reseñas buenas
la que hace de todo y lo hace bien
me oyes?
la que hace de todo y lo hace bien
todo bien
menos...

eres tú el que duda
tú el que no ama suficiente
tú el que no sabe mirarme

mido 1'70 y peso 54 kgr.
me miras y dices
'estás gorda'
'y no haces deporte'
estoy gorda gorda gorda
y no me quiero y no me gusto
porque no me quieres y no te gusto
y no me elegiste
que 'fue el azar' dices
'estás gorda' dices
'gorda'

yo adelgazo
sudo
y me miro
y sigo gorda
y adelgazo más
y sudo más
y me miro
y sigo gorda
más gorda
GORDA
de explotar


no soy nadie
no sé quién soy
estoy gorda
sólo sé que estoy gorda


no soy lista ni guapa ni rítmica
tengo dos carreras
hablo con perfecto acento
estandarizado
6 idiomas
pero olvido los nombres
olvido todos los nombres
salvo los que empleo para llamarte
y llamarnos
y escupirte

porque te odio tanto amor
te odio tanto
que me voy a morir

'gorda
estás gorda' dices

me he radiografiado
tatuado trepanado
me he vaciado
el peso de la culpa
y sé que
debo ser
quien puedo ser
debo ser
quien soy
pero hoy no

hoy tengo un día horrible
tengo un día horrible
y no me das un beso al entrar
dudo de mí y no sabes
dónde me entierra tu indiferencia
dónde me sepulta la gordura
que dices que tengo
que creo que tengo

mido 1'70
peso 47 kilos
y estoy gorda
dices que estoy gorda

y voy gritando
dónde estás, amor?
dónde estás el que eras?
recibiste mis cartas de amor, amor?
por favor dime
dónde estás
dónde te has escondido
eres el único animal que deseo

y no apareces
no surges de entre la nada
para decirme
'estás preciosa
eres preciosa
todo saldrá bien
tienes el tamaño
perfecto
de un corazón puro'

y vomito de nuevo

mido 1'70
peso 40 kilos

no soy perfecta
pero soy yo
soy yo
me oyes?
soy
YO

y te dejo

y sí
estoy gorda
'estás gorda' dices

pero de orgullo.

Os dejo este poema estremecedor de Déborah Vukušić, mitad gallega  mitad croata.

domingo, 21 de noviembre de 2010

Amo a una mujer de larga cabellera... Carlos Edmundo de Ory

Amo a una mujer de larga cabellera
como en un lago me hundo en su rostro suave
en su vientre mi frente boga con lentitud
palpo muerdo acaricio volúmenes sedosos
Registro cavidades me esponjo de su zumo
mujer pantano mío araña tenebrosa
laberinto infinito tambor palacio extraño
eres mi hermana única de olvido y abandono
tus pechos y tus nalgas de dobles montes gemelos
me brindan la blancura de paloma gigante
el amor que nos damos es de noche en la noche
en rotundas crudezas la cama nos reúne
se levantan columnas de olor y de respiros

Trituro masco sorbo me despeño
el deseo florece entre tumbas abiertas
tumbas de besos bocas o moluscos
estoy volando enfermo de venenos
reinando en tus membranas errante y enviciado
nada termina nada empieza todo es triunfo
de la ternura custodiada de silencio
El pensamiento ha huido de nosotros
Se juntan nuestras manos como piedras felices
Está la mente quieta como inmóvil palmípedo
las horas se derriten los minutos se agotan
no existe nada más que agonía y placer

Placer tu cara no habla sino que va a caballo
sobre un mundo de nubes en la cueva del ser
Somos mudos no estamos en la vida ridícula
Hemos llegado a ser terribles y divinos
Fabricantes secretos de miel en abundancia
Se oyen los gemidos de la carne incansable
En un instante oí la mitad de mi nombre
saliendo repentino e tus dientes unidos
En la luz puede ver la expresión de tu faz
que parecías otra mujer en aquel éxtasis

La oscuridad me pone furioso no te veo
No encuentro tu cabeza y no sé lo que toco
Cuatro manos se van con sus dueño dormidos
y lejos de ellas vagan también los cuatro pies
Ya no hay dueños no hay más que suspenso y vacío
El barco del placer encalla en alta mar
¿Dónde estás? ¿Dónde estoy? ¿Quién soy? ¿Quién eres?

Para siempre abandono este interrogatorio
Ebrio hechizado loco a las puertas del morbo
grandiosa la pasión espero el turno fálico

De nuevo en una habitación estamos juntos
Desnudos estupendos cómplices de la Muerte.

sábado, 20 de noviembre de 2010

Críptico

La cabeza hueca de Salvador Sostres/ Malentendidos/ El frío que llega con decisión/ Burbujas/ Olas/ El patrimonio de los candidatos/ Queso de cabrales/ Las estrellas mediáticas/ Incomodidad/ Nieve en Francia/ Redadas de putas/ Ni-ni/ El plan Bolonia/ Gambas de Palamós/ Madrid de noche/ Ojos azules/ Soul/
El dolor/ Anarquía, hedonismo, nihilismo.

jueves, 18 de noviembre de 2010

Pan con sopa

Parezco un abuelo: ya me tomo la sopa con pan. Para consolarme me digo, una y otra vez, que tomo la sopa acompañada con pan porque tengo frío; pero, en realidad, no tengo mucho frío, me gusta comerla así - y antes no-.

lunes, 15 de noviembre de 2010

Apuntes sobre Jorge Arbenz

Me levanto a las seis
menos diez cada mañana,
me preparo el desayuno
que nunca excede de un café
y una tostada, no pierdo
mucho tiempo en la ducha.
No me afeito cada día,
aunque lo hice durante años.

Llego muy pronto a mi trabajo,
me gusta estar solo y acompañado.
No fumo desde hace doce años,
he sido mejor bebedor que amigo.
Puedo hablar de varios temas
con razonable soltura y escribo poesía.
Quise ser actor o director
de teatro, sin lograrlo.
Duermo mal y tengo habilidad
para los gruñidos.

Vivo con mi madre, ama de casa, y mi
hermana, enfermera.
Tuve un pequeño estudio - alquilado-
que utilizaba para escapar de
todos. Estaba bien situado, sin ascensor
y con terraza.

El año pasado murió mi padre.
Creo que por aquellos días
me enamoré de una filóloga gaditana;
y este verano de una médico
que trabaja cerca de casa.

Soy perezoso por naturaleza
y triste por convicción.
Tengo los ojos verdes,
un peso de cien kilos o más
y una cierta curiosidad
por el ser humano.

No tengo hijos. Me dan miedo
los coches, las motos;
me gustan los perros
dóciles y los pájaros.

Mi paisaje preferido
es casi cualquiera con mar,
preferiblemente encrespado.

Desde el otoño de 2008 viajo
a Madrid, regularmente, para ver
a unos amigos y pasear por El Prado.

No me gusta mi trabajo y ya
no voto - ni a la izquierda-.
Busco ofertas para colocarme
como amante y optimista, sin poder
acreditar experiencia en lo último,
ni destreza en lo primero.


Hoy he cumplido cuarenta
y seis años.

domingo, 14 de noviembre de 2010

On the town ( Stanley Donen y Gene Kelly- 1949)



Un número musical con leyendas norteamericanas:Nueva York, Frank Sinatra y Gene Kelly.

viernes, 12 de noviembre de 2010

El estado de la nación, ¿ o nacion?

Políticos
Cuando abrí este blog tenía la sana intención de hablar regularmente de política, pero los políticos - que no la política- me han asqueado tanto que apenas me refiero a ellos y a su actividad principal.
Vivimos en un país desnortado, a merced de una casta política que no ve, ni quiere ver, más allá de sus muchos intereses de clase.
Las tensiones que están protagonizando los nacionalistas no son casuales: ellos pretenden debilitar al Estado, que es garantía frente a los excesos tribales, pero también mejor y más capaz gestor de los servicios públicos, algo que los nacionalistas - pertenecientes todos ellos a la derecha, camuflada o no- tratan de eliminar. El Estado no debe existir para que puedan alcanzar sus objetivos económicos.

Benedicto y los laicos
El pontífice romano ha visitado España, que no ha dejado de ser católica en las moquetas de los ministerios. La Iglesia tiene todavía mucho poder económico aunque haya perdido arraigo social. Al inquisidor Ratzinger se le trata con sumisión, incluso cuando ataca el ordenamiento jurídico que se han dado los españoles a si mismos. Acusa a los españoles de laicos radicales y miente: él es un fino intelectual de elevada cultura, sabe que el laicismo es tolerancia y búsqueda de espacios de convivencia en el que habitan ateos y católicos practicantes, entre otros.
Me reafirmo en la necesidad de avanzar hacia el ideal libertario, que es un largo camino.

Cine
Ha muerto Berlanga, me acabo enterar y añado este párrafo. Es una mala noticia porque con él se enterrará una etapa esplendorosa de la cultura española, que arranca a principios del siglo XX y eclosiona con la II República. Pese a la dictadura franquista, el caldo de cultivo de la Edad de Plata alumbró a gente como Fernán Gómez, Ciges, Alexandre, Azcona, Bódalo, López Vázquez, Rabal, las hermanas Gutiérrez Caba, los Isbert, Riaza, etc. Hoy nos enfrentamos a la dureza del abismo: ahí están los alegres muchachos surgidos de las teleseries, con sus cuerpos esculpidos en los gimnasios y su aversión por las bibliotecas. Es un día triste, muy triste. Sólo nos queda Erice, al que no dejan trabajar.

Marruecos
La impunidad con que el gobierno marroquí, uno de los más corruptos del mundo, se comporta en el Sáhara, sólo se explica mediante la acumulación de intereses económicos franceses y norteamericanos en el riquísimo subsuelo de nuestra antigua colonia.
Se demanda a España una energía diplomática que brilla por su ausencia, pero en realidad da igual: España carece de toda relevancia en el concierto de las naciones decisivas y vive fiada a la "campechanía" y a las dotes persuasivas del Rey con sus amigos del Golfo.

Conclusión o epitafio
No soy capaz de albergar esperanzas con respecto a España: desmantelado el Estado, es cuestión de tiempo la victoria de las tribus, mucho más débiles frente a las grandes multinacionales y la banca; también más leales a los verdaderos amos.

martes, 9 de noviembre de 2010

Duermevela - Luis Miguel Palma

Oscura cae, tras la luz de las tardes de julio.
Tras la recalcitrante luz, la claridad repulsiva.
Eran blancas. Las paredes. Blancas fueron durante
tanto tiempo… cuando aún pendía.

Y ahora cae. Junto al ruido de las aspas. Antes
de la angustiosa contracción de las pupilas que
añoran las cavernas húmedas y mustias.

La verdad, y su equipaje de adoquines, siempre caen
como la cera de las velas en la noche perpetua.
Oscura. Oscura cae, cual lágrima y mejilla hirsuta,
párpado maquillado y disfraz para la ocasión.

Oscura, sólo esta verdad no nos fue revelada:
la verdad, y su equipaje de látigos y azotes, siempre caen.
Manchando las paredes.

domingo, 7 de noviembre de 2010

Vertigo ( Alfred Hitchcock - 1958)


Hace 50 años, Hitchcock dirigió la que es, para muchos, su gran obra maestra. Entre ellos se encuentra el autor de estas líneas.

John "Scottie" Ferguson - deslumbrante James Stewart- es un ex-detective de la policía de San Francisco, que abandonó el cuerpo tras un accidente en el que un compañero suyo perdió la vida, por salvar la suya en lo alto de un edificio. John descubre entonces que padece acrofobia, es decir, vértigo.
Un tiempo después, un viejo amigo, Gavin Elster - que interpreta Tom Helmore-, le llama para que vigile a su esposa Madeleine -la bellísima Kim Novak, que llegó al papel porque ni Grace Kelly, recién casada con el príncipe Rainiero, ni Vera Miles, embarazada, lo aceptaron-. Madeleine parece estar poseída por su bisabuela, fallecida un siglo antes.
Ferguson sigue a Maddie Elster por toda la ciudad hasta la bahía de San Francisco, donde intenta suicidarse junto al Golden Gate. Entre ellos se despierta un "amour fou". Un día, Maddie le explica a John un sueño recurrente en el que aparece una antigua misión de religiosos españoles, que le describe; John, sorprendido, le dice a Maddie que conoce el lugar, y la lleva hasta allí. Madeleine, ya en la misión, se escapa corriendo y sube al campanario, John no puede seguirla por su fobia a la altura y ve caer Maddie al vacío.
John conocerá casualmente a Judy Barton - de nuevo Kim Novak- que guarda un extraordinario parecido con Maddie Elster. Muy trastornado por la muerte de Maddie, decide transformar a Judy en su amada. Cuando lo consigue descubre, por un collar, que Judy es Maddie. John la lleva a la misión en la que ella fingió su muerte, y allí, Maddie, le explica la verdad. No obstante, un accidente acaba con la vida de ella, esta vez de verdad.

Basada en la novela francesa "De entre los muertos", que inspiró a Clouzot en su película "Las diabólicas", Hitchcock traza un historia macabra de amor enloquecido, en la que refleja buena parte de sus propias obsesiones personales. Escrita por Alec Coppel, es una de las obras más personales de "Hitch" y, como he dicho antes, creo que su mejor película. Me atrevo a reclamar especial atención para varias cosas: los títulos de crédito del gran Saul Bass; la mítica banda sonora de Bernard Herrman; la escena del sueño de John, en la que se presenta de manera sugestiva su acrofobia; la escena de la transformación de Judy en Maddie, con el beso entre los dos protagonistas mientras la cámara los rodea; y la escena final, con John curado de sus problemas y Maddie muerta, metáfora cruda sobre la imposibilidad de alcanzar los sueños.

Otra de las películas que me atrevo a recomendar con insistencia. El vídeo de este bendito invento que es Youtube, muestra la escena del sueño de John y la de la transformación de Judy. Todo ello aderezado con la banda excepcional de Bernard Herrman.

viernes, 5 de noviembre de 2010

¡ Fuera!

martes, 2 de noviembre de 2010

El pueblo, unido, jamás será vencido.



Grabación de un concierto llevado a cabo por el grupo Quilapayún, en Santiago de Chile, un mes antes del golpe de Estado promovido por la ITT, contra el gobierno socialista y democrático de Salvador Allende.

sábado, 30 de octubre de 2010

Bajar

Me pasa con frecuencia, cada vez con más: miro a un espejo y me sorprendo, porque espero ver a un chaval de unos veinte años, pero estoy yo.
Hace un par de días, en el metro, el cristal de una puerta me puso frente a mí. El túnel era largo y estaba iluminado, me dio por pensar que aquellas luces que huían eran los años de mi vida. Incluso me dije , como casi siempre hago, que escribiría un poema a lomos de esas imágenes, pero no ha sido así. A mí lado, frente al cristal de la otra hoja de la puerta, había una chica de unos quince años tan guapa que me hizo sentir culpable. Otro motivo para odiar a Sánchez-Dragó, pero como trato de explicar el tiempo pasa demasiado deprisa.

Cuando este verano el deseo me alanceaba, volví a comprobar mi torpeza y tendencia genética al pesimismo. Será mejor así, pienso, aunque no esté muy convencido - a los tímidos nos cuesta convencernos de las cosas-. Escribí, para aliviarme: "Hay puertas que es mejor no abrir" - o tal vez es malo no abrir las puertas, añado ahora sin convicción-.

Ayer estuve en la presentación del libro de Raúl Ariza "Elefantiasis", un libro excelente en todos los sentidos, si se me permite decirlo aunque el editor es amigo mío y lo será el autor - porque de Raúl no creo que se pueda ser otra cosa que amigo, salvo que uno sea abogado de la parte contraria, y aun así-.
Durante el acto tuve en todo momento la sensación de que aquel era mi mundo, aunque sea yo autor de un sólo libro, es más, aunque no hubiera escrito jamás en la vida una palabra, hubiera tenido la sensación de que aquel era mi mundo: desde siempre he sentido un respeto reverencial por la palabra y por sus orfebres.
Será que estoy pasando un mal momento en el trabajo, seguramente será eso, porque estoy acostumbrado a los trabajos de mierda, pero no me importaría nada vivir de la literatura, aunque eso no acabe de encajar en la rídicula idea que yo tengo de la pureza creadora y ayer, escuchando alguna conversación suelta, tuve la sensación que la literatura es la única vía de escape que me queda.

martes, 26 de octubre de 2010

domingo, 24 de octubre de 2010

Mininotas

1.- Hoy he soñado con una bloguera, Luna Carmesí, a la que jamás he visto. Es más, desapareció de la blogosfera hace tiempo...y yo he cenado esta noche con ella, su marido, una amiga y tres niños insoportables.
2.- Zapatero ha hecho desaparecer dos ministerios que se pretendían estandartes de su "socialismo", las titulares se enteraron con veinticuatro horas de antelación - y por teléfono-. Ni Bibiana Aído, ni Beatriz Corredor, con independencia de la valoración política que se hiciera de su gestión, merecían volver a modos tan parecidos a los del " motorista de El Pardo".
3.- Se inicia la campaña de vacunación de la gripe sin que a los laboratorios farmacéuticos les haya dado tiempo a inventarse nada para sacar más dinero al Estado.
4.- He vuelto a ponerme manta, ¡ qué bien! Me gustan las mantas y los tazones grandes de chocolate con nata.
5.- Me parece que en junio nos vuelven a bajar el sueldo: ¡ Viva la Administración!
6.- Me he comido dos merengues con canela.
7.- En Francia entienden la expresión "huelga general" y la llevan a cabo.
8.- No cesa el bombardeo de los propagandistas de la vida sana. Debería hablarse a fondo de todo esto y del negocio que apareja.
9.- La segunda parte de " El silencio de los corderos" me pareció francamente mala. Al menos, la primera tenía momentos entretenidos. Aunque Anthony Hopkins siempre sea un maestro de maestros.
10.- Me duele la espalda a las 8:55 del domingo 24 de octubre, y no es atribuible a la actividad sexual, que siempre es un consuelo para todos los dolores.

martes, 19 de octubre de 2010

Nihilista/Onanista/Surrealista

Yo no podría recitar un poema adecuadamente: no tengo voz ni entonación. Mis padres no quisieron llevarme a una escuela de arte dramático o al logopeda. Me hubiera gustado una voz como la de Jordi Boixaderas, tan recia. Me hubiera gustado mucho, pero no ha podido ser.

La semana pasada, cuando la nevada, traté de escribir un poema sobre los copos de nieve que pudiera ser recitado en un teatro: era tan malo que lo destruí en el triturador de papeles. No era una cuestión de voz, no, era cuestión de pereza y falta de inspiración, las grandes compañeras de todo el que trata de ser escritor sin esfuerzo.

En un escenario blanco, completamente blanco, deberían llevarse a cabo recitales de poesía de autores desconocidos. Los rapsodas podrían ser estudiantes de logopedia, algún actor en ciernes o en declive y, tal vez, algún que otro filólogo que amase la poesía. Un antiguo matadero municipal, reconvertido en centro cultural, sería el lugar más adecuado para la representación. Los poetas y las poetas, o viceversa, podrían finalizar el espectáculo masturbándose los unos a los otros.

La falta de talento y el insomnio, provocan un acercamiento a las vanguardias o la majadería, disfrazadas de cualquier cosa que plazca a los críticos de Babelia.

Este texto lo publiqué en marzo, pero lo recordé después de una conversación sobre la creación literaria con una devota del oficialismo cultural, que cree firmemente en el arte banalizado,  sostenible  y de exquisito diseño . Quiero decir con esto, que es de las que cree que Almodóvar es un gran cineasta y Ray Loriga un gran escritor, olvidando a Erice, por ejemplo.
Ha muerto, hace unos días, Miguel Ángel Velasco, el gran poeta mallorquín del que nadie hablaba:

A cuatro días de morir el viejo
Me he ido, solo, a bailar
-a cuatro días, ni uno más ni uno menos-,
a una gruta de esas:
luces estroboscópicas y músicas de trance.
Pensando en el albur
de encontrarme de nuevo a los dos rusas
de la estancia pasada, Ira e Inna,
de una ternura audaz, y repetir
aquello tan conforme de los tres en la cama,
mirándolas beberse en los desmayos
de mi virilidad. Olvídate,
ya no las verás más a Ira e Inna;
recordarás tan sólo, agradecido,
esa lujuria santa.
Mientras ya van tres cápsulas
de Semilanceata,
esos hongos salvajes
que te aceitan las vértebras. Y bailas,
bailas como un poseso
a los treinta y cinco años de tu edad,
con los ojos cerrados,
enhebrado en el ritmo,
multiplicado en brazos y figuras
como un derviche ido.
Contra la muerte bailas, contra la puta muerte,
por ese bulto rígido de tu viejo en el féretro,
por su rostro amarillo.
Si algo quieren que vengan las bacantes,
que se planten delante,
a ver si alguna hay que también baile
contra la muerte hoy,
multiplicándose en fatalidad,
descoyuntada en varias,
haciéndose una lámina vibrante
herida del destino,
puro mimbre... si no
para otra bailaré. Porque esta noche
contra la muerte bailas,
como un fragmento suyo desatado,
como su cola eléctrica, amputada,
de lagarto amarillo.

Mallorca Revisited, de Miguel Ángel Velasco.

sábado, 16 de octubre de 2010

Poesía - Jorge Arbenz

Nunca me darán el Adonais
porque soy aburrido pálido Me
distraigo por la calle visto mal no
llevo chalecos de bohemio Y mi
trabajo es una mierda
Si una periodista tratase de
entrevistarme me interesarían más
sus bragas que otra cosa A ella
no le interesaría nada Nunca
me darán el Adonais o una palmada
en la espalda porque no salgo
por la noche me gusta la escenografía
católica Vivo en Barcelona
que a la poesía es como Cuenca 
Me masturbo demasiado Tomo
infusiones de valeriana sudo
No hablo idiomas Me callo
siempre me callo El silencio
es un cuchillo en mi garganta
se atoran las palabras
Yo luego las escribo y me callo
Nunca me darán el Adonais y
me gusta Clara Lago que nació
cuando cumplía yo los veintiséis
años

En el parque

  A veces, al cruzarme con un grupo de preadolescentes, hay uno que va como aislado, con cara de no saber donde meterse - y, generalmente, es así-, rara vez habla con las chicas, rara vez está en el centro de la diversión. Cuando eso pasa no puedo evitar una mirada de afecto y pienso: " Algún día te liberará la poesía".

martes, 12 de octubre de 2010

Sopa de atún

Cuando era pequeño, cada comida de Año Nuevo se celebraba en casa de mi tía con menú invariable: sopa de atún, pollo relleno y turrones de calidad dudosa, tal y como correspondía a las modestas posibilidades de la familia.
Una absurda disputa familiar, primero, y la larga enfermedad de mi padre, después, nos llevaron a no visitar la casa de mi tía durante más de veinte años, aunque manteníamos el contacto y la costumbre de celebrar la comida de Navidad en la nuestra, lo que es verdaderamente paradójico; pero así fue hasta el lunes, cuando mi madre me pidió que la acompañara para visitar a su hermana, con la peregrina excusa de ver su nueva cocina - algo que, en el caso de mi madre, no era tan peregrino-.

Para llegar a casa de mi tía, se puede dar un paseo por una zona muy cuidada, ahora, por las autoridades municipales, que no quieren estropear la primera impresión que producirá la ciudad a los viajeros que lleguen a ella en los trenes de alta velocidad. Han desaparecido las chabolas del poblado conocido como La Perona; se ha construido un parque de grandes proporciones, que cada tarde es tomado por los jóvenes miembros de las bandas latinas que abundan en el barrio, pero a las diez de la mañana es un lugar muy agradable, con nietos, abuelos y parados que disfrutan de la tranquilidad entre árboles, huertos vecinales y alguna pista de baloncesto o petanca.

No recordaba lo pequeño que era el piso, incluso para mí, que no sé lo qué es una casa grande, pero la sensación que tuve al entrar fue de mucha incomodidad. La cocina era como cualquier otra y los pormenores de la reforma, o la poca disposición para el trabajo de los albañiles, no me interesaban en absoluto. Me dirigí a una habitación llena de libros en desorden para curiosear un poco a costa de mi prima, maestra sin más afición que las series policíacas y la literatura cuya entidad no supere a Ken Follett o Paulo Coelho, pese a su notable biblioteca.
Entonces fue cuando, oh sorpresa, me di cuenta de que todavía conservaba uno de los libros que hicieron las delicias de largas tardes: El jorobado, de Paul Féval, que, como recordarán casi todos los que anden sobre la cuarentena, relataba las aventuras del caballero Henri de Lagardère, que se disfraza de sirviente jorobado para proteger a la bella Aurore, hija de su íntimo amigo Philippe de Nevers, asesinado por el malvado príncipe Philippe de Gonzague. Me pregunto sí hay alguien que no soñara, en alguna ocasión, en asestar la estocada Nevers a Gonzague o, al menos, a su profesor de matemáticas.

Siguiendo con una costumbre que adquirí hace años, comencé a acariciar el libro y a olerlo; el olor, sin duda alguna, era el de la sopa de atún que cada año nos daba mi tía, y enseguida vinieron a mi memoria aquellas comidas interminables, las discusiones sobre quién compraría el roscón de Reyes, la insistencia de mi tía para que todo el mundo repitiera plato de sopa, hecha con atún enlatado y puré de patata, pero que a mí me parecía un manjar delicioso. Como una costumbre sigue a otra, me saltaron las lágrimas.
Supongo que estoy atrapado en demasiadas nostalgias, que es algo muy malo, pero le cogí el libro a mi prima sin permiso ni ánimo de devolverlo, que es igual de malo pero menos nocivo.

Los libros siempre han sido un buen refugio, el mejor posible para un introvertido y tímido como yo. Todo esto me hubiera gustado explicárselo a alguien que nunca leerá este blog, así que lo dejo aquí para los viajeros. Me voy a coger la espada.

El triunfo de la voluntad ( Leni Riefensthal - 1934)


A veces, podemos tener dudas sobre el concepto de belleza, al que adjudicamos de manera casi inconsciente, la característica de bondadoso. Esta película, una de las más hermosas que se han rodado en toda la historia del cine, cuestiona radicalmente ese planteamiento. Se describe el congreso que los nazis celebraron en Nuremberg en 1934, el primero desde su llegada al poder. En él, Adolph Hitler trazará las líneas maestras de lo que será el horror nazi, la locura que durante una década sacudirá a Alemania y al mundo. Nadie pensaba en eso en la Alemania resentida y humillada de 1934, que veía en ese austríaco histriónico, el mesías que devolvería a Alemania al lugar que le correspondía.

Para explicar este proceso, Riefensthal, utiliza un instrumento perfecto y bellísimo. Todo en este documental, es inatacable desde el punto de vista estético: la fuerza de las imágenes, la exquisitez del montaje, la banda sonora más que adecuada, la consecución de casi todos los objetivos de la obra: nadie parece más fuerte, más honesto, más jovial y más valeroso que el guerrero ario, el mismo que, cinco años después, aterrorizará a Europa.

Recomiendo mirar la obra con tranquilidad; despojados de carga ideológica, alguno de vosotros se sentirá turbado por la belleza de la película, incluso podrá entender la fascinación que ejercieron los nazis sobre un pueblo humillado. Será entonces, cuando podréis reflexionar largo y tendido sobre la propuesta ideológica de la película, porque se entiende mejor el peligro, lo fácil que puede resultar sucumbir.
Es mejor verla en soledad, si puedo aconsejarlo. Por cierto, el vídeo no es un fragmento, incluye toda la película ( el montaje conocido). Después de la guerra, Riefensthal no pudo volver a filmar nada, excepto algunos documentales sobre África estrenados después de su muerte.

domingo, 10 de octubre de 2010

Parlami d'amore, Mariú!

"Come sei bella più bella stasera Mariú!
Splende un sorriso di stella negli occhituoi
Blu!
Anche se avverso il destino domani sarà
Oggi ti sono vicini, perche sospirar?
Non pensar!

Parlami d'amore, Mariù!
Tutta la mia vita sei tu!
Gli occhi tuoi bella brillano
Fiamme di sogno scintillano
Dimmi che illusione non e
Dimmi che sei tutta per me!
Qui sul tuo cuor non soffro più
Parlami d'amore, Mariù!

Dimmi che illusione nion e
Dimmi che sei tutta per me!
Qui sul tuo cuor non soffro più
Parlami d'amore
Parlami d'amore
Parlami d'amore, Mariù!"




Canción cantada por Vittorio de Sica en la película "Gli uomini, che mascalzoni!" dirigida por Mario Camerini en 1932, tuvo un gran éxito en la Italia lúgubre de Mussolini. Aquí os dejo la escena original, de poca calidad. Pero la canción es fantástica.

sábado, 9 de octubre de 2010

Vida laboral

- Mi economía flaquea, nos pagan sueldos de miseria.
- ¿ Ha pensado en buscar otro trabajo?
- Sí, pero no encuentro nada.
- Hágase mariscal de Francia.
- ¿ Con paga doble y días de libre disposición, amén de las vacaciones inherentes al cargo?
- Sí.
- ¡ Granaderos de la Guardia ( francesa), saludad a vuestro ( nuevo) mariscal! Esto es maravilloso, no imagina cuanto le agradezco la sugerencia: le nombro vicemariscal y jefe de cocina.
- Por favor, cuánto honor ¡ deme un beso!
- ¡ Los cojones, le voy a dar un beso!
- Uiggg, qué soso...

jueves, 7 de octubre de 2010

Las cosas de la vida


El pasado tres de octubre se celebró en Calafell, provincia de Tarragona, un triatlón que congregó a más de tres mil espectadores y cuatrocientos participantes - según la organización o, al menos, alguien que tenía pinta de pertenecer a ella-.
Como a mí no me gustan estas cosas del cansarse y sudar, salvo que estén relacionadas con alguna práctica sexual placentera, me fijé en algunas ( cosas) menos apegadas al espíritu olímpico, por ejemplo: eran mucho más aplaudidas las deportistas femeninas que sus compañeros varones - y no sólo eso, las atletas que más entusiasmo despertaban eran las que tenían las tetas más grandes, así de simple-.
Esta extraña concepción del apoyo moral al atleta se repetía en la carrera ciclista, volviendo a ser las mujeres más jaleadas que los hombres, siguiendo esta vez el nada ortodoxo criterio del atractivo del culo. Cabe señalar la disparidad de opiniones que se produjo en varios momentos de la disputada prueba.

En lo que todo el mundo estuvo de acuerdo fue en abuchear a los Mossos d' Esquadra, la simpática policía autonómica de Cataluña, y, cada vez que se aproximaban a la zona más animada del público, eran recibidos con gritos favorables a la in-de-pen-den-ci-a, in-de-pen-den-ci-a, haciendo caso omiso, en honor a la verdad, del atractivo culotetil de los/as agentes.

A título anecdótico, me parece oportuno señalar el elevado porcentaje de turistas extranjeros,que se sumaron al saludable deporte de meterse con la autoridad. Me pareció una metáfora de la Cataluña convergente que se avecina, en la que nada será lo que parezca.

domingo, 3 de octubre de 2010

Notas de un blogger

1.- La miseria se hace visible en todos los barrios de la ciudad, incluso en los pudientes.
2.- Cierra los ojos y escucha ( rumor de las olas)
3.- El antiguo Barrio Chino de Barcelona se hunde, pese a los absurdos esfuerzos del Ayuntamiento, que sólo piensa en hoteles y tiendas de lujo ( enlazaría ésta, con la nota 1)
4.- El mundo ha descubierto, a causa de una caída, que Sara Carbonero lleva bragas - ha sido la gran noticia de algunos medios llamados serios-. Empiezo a sentir una cierta simpatía por esta chica.
5.- Bollo preñao: ummmmhhh...
6.- Soy sensible y no acaba de gustarme, aunque lo valoro, pero no mucho, no sé...Dudo.
7.- A propósito de la nota 2: Por las mañanas, apenas ha asomado el Sol, el mar no arrulla, late.
8.- Tomás Gómez ha derrotado a Trinidad Jiménez en las primarias socialistas de Madrid, para regocijo de los enemigos de las primarias y Esperanza Aguirre.
9.- Una holandesa se balanceaba...¿ o no era una holandesa?
10.- Se han vendido 45 ejemplares de mi único libro. Esto es algo que, lejos de toda ironía, considero un milagro o similar.
11.- Necesito que me toque la lotería para dejar de trabajar.
12.- En el tren le he mirado las tetas a una chica y una señora con un perro grandísimo - y mansurrón- se ha sentado frente a mí.
13.- Me voy a Madrid en diciembre...me gustaria irme a Madrid en diciembre...tal vez pueda irme a Madrid en diciembre. Calamares.
14.- Leo en una pared : " Las pajas dan más gusto en la cama que en el lavabo". Estoy sensiblemente de acuerdo con la afirmación.
15.- El Ayuntamiento de Barcelona ha vuelto a organizar una exhibición de vuelos acrobáticos militares, para cerrar la temporada de fiestas veraniegas. Me cisco en el Ayuntamiento de Barcelona.
16.- Los antisistema han vuelto a arrasar el centro de Barcelona, para que todos veamos lo valientes y revolucionarios que son. Me cisco en los antisistema.
17.- Me quiero poco y los mosquitos lo notan.
18.- Las notas no se contestarán de una en una por parte del editor del blog ( bis)
19.- Debería haberla llamado, pero la realidad se volvió a manifestar de mala manera.
20.- Si se dan las circunstancias para que se publique un nuevo libro con mis poemas, promoveré una campaña para que mis admiradoras me envíen fotos de espaldas y en bragas, para la portada. Me parece de lo más fetichista y alimentará el morbo de los compradores...a ver sí llego a los 46 ejemplares.
21.- Por cierto, he vuelto.

miércoles, 22 de septiembre de 2010

Bye, bye...hasta la vista.

Amiguitos del alma:
Me voy unos días de vacaciones cerca del mar, ahora que no hay turistas por un tubo. Guardadme el sitio. Besos a todos/as.

martes, 21 de septiembre de 2010

Notas de un blogger

1.- Soy muy partidario de la ausencia de sujetador. No soy muy partidario del tanga ( ya sé que lo había dicho, pero tenía que empezar de alguna manera)
2.- Me voy de vacaciones, unos días, con la familia, que siempre es un incordio; pero cerca del mar, que  en esta época del año es mi Arcadia...o Babia.
3.- Sarkozy expulsa gitanos y Zapatero le apoya ( le debe muchos favores, que es una significativa constante de los presidentes españoles con respecto a los franceses)
4.- Me he engordado más, grrrr...
5.- Sigo sin encontrarles la gracia a las chicas estas de los desfiles de moda, tan extremadamente delgadas, aunque cumplan con los requisitos de masa corporal o como se llame.
6.- La inspiración no es infinita, no creo que pueda escribir poesía durante toda la vida. Habrá, además, otras prioridades.
7.- ¡ Qué miedo me dan las estrecheces en la vejez! Y la soledad.
8.- Me agotan la crispación, los gritos, los malos modos.
9.- Veo la nueva serie de TVE- " Las chicas de oro"- que es una nueva vuelta de tuerca en la política de hundir la televisión pública, pero con alevosía, echando a los leones de unos guiones pésimos a cuatro actrices excepcionales. Me ha dado mucha pena.
10.- No me he recuperado del último de mis arrebatos de adolescente atontado. Estamos fatal, amigos de la timidez.
11.- Tengo mono de libros nuevos...
12.- Debería cambiar la mesa de la habitación por otra más ligera, pero tambíén he de cambiar el ordenador.
13 .- Él dice : " Tuve una mala época hace unos años, pero la he dejado atrás".  Ella contesta :" A mí me violaron el verano pasado y no podré dejarlo atrás nunca. Vete". Él se va sin saber qué decir.
14.- La nota de arriba era el diálogo de una performance que vi hace varios años y yo me quedé igual que  alguno/a al leerla ahora: agobiado.
15.- El intermedio sigue siendo el último oasis, pero parece que tiene alguna fuga de agua.
16.- Escritas en una hora y media, aproximadamente. Agur

lunes, 20 de septiembre de 2010

Fragmento de Carta breve para un largo adiós, de Peter Handke.

Hay actitudes en que, de repente, se siente uno identificado consigo mismo - dijo John Ford-. ¡ Ése soy yo!- se piensa-. Pero, por desgracia, casi siempre se está solo en esos momentos. Entonces se intenta repetirlas cuando se está con otros, y otra vez se equivoca uno y adopta una pose. Eso es lo malo. Resulta ridículo. Uno quisiera ser sorprendido meditando, y no en medio de sus rarezas. Se dice la verdad una vez, y se asusta uno mismo. La sensación de felicidad es tan grande, que no se soporta solo, y se quisiera decir en seguida otra vez la verdad...y, naturalmente, entonces se miente. Yo sigo mintiendo aún - prosiguió John Ford-. Sé lo que quiero en un momento determinado y, al momento siguiente, ya lo he perdido. Sólo soy feliz cuando sé exactamente lo que quiero. Entonces me parece no tener dientes en la boca, de pura felicidad.

domingo, 19 de septiembre de 2010

Labordeta se ha ido a cantar a otro sitio



Venga abuelo, que todavía queda mucho por hacer.

jueves, 16 de septiembre de 2010

Letters from Iwo Jima ( Clint Eastwood - 2006)


El gigante con el que morirá el gran cine, Clint Eastwood, realizó entre 2004 y 2006 dos películas sobre la batalla de Iwo Jima: la primera desde el punto de vista norteamericano - Flags of our fathers-, y la que es objeto de esta entrada - Letters from Iwo Jima-.
La primera de ellas, es una bienintencionada cinta sobre las dificultades de los héroes de guerra, cuando pierden su condición y dejan de interesar a la opinión pública. Eastwood refleja la vida de los hombres que izaron la bandera de los Estados Unidos en la isla de Iwo Jima, después de una sangrienta batalla que costó la vida de veintisiete mil hombres de los dos bandos.

Letters from Iwo Jima contempla la batalla desde el punto de vista japonés, presentando a los soldados nipones como seres humanos y, lo que parecía imposible en una película americana, convirtiendo al comandante en jefe de los veinte mil defensores de la isla, el general Kuribayashi, en un héroe de intachable moral y grandes dotes militares, dominado por las dudas, puesto que se ve obligado a luchar contra un país al que admira profundamente - como pasaba, curiosamente, con otro de los héroes japoneses de la II GM, el almirante Isoroku Yamamoto-.
El general , magnífico Ken Watanabe, y un soldado raso, Saigo, que interpreta el cantante Kazunari Ninomiya, soportan el peso de esta obra maestra, que se eleva junto al otro gran alegato contra la guerra que ha dado el cine: Senderos de gloria, del maestro Kubrick.

Eastwood relata con precisión exquisita los preparativos, para la defensa de la isla, de los soldados japoneses, que paulatinamente irán descubriendo que también deben prepararse para una muerte segura. La película nos retrata a unos soldados con miedo a la muerte, con escasa predisposición para la guerra y que actúan de una manera concreta porque apenas pueden hacer otra cosa. Durante la larga espera se escriben las cartas que dan título a la película, y que fueron realmente encontradas por investigadores japoneses y norteamericanos, muchos años después de acabada la guerra.
Consagrado como un cineasta inmenso, el genio de Carmel, repasa las grandes cuestiones que impregnan la vida de unos hombres a los que sólo espera la muerte en combate: el honor, la camaradería, el deber, el miedo y la incapacidad para entender las verdaderas razones de la guerra.

Cabe destacar la delicada fotografía de Tom Stern y la espléndida banda sonora compuesta por el mismo Eastwood que además, y en contra de sus costumbres, modificó el guión constantemente. La película está completamente rodada en japonés, cosa que hizo palidecer a los productores norteamericanos y convirtió al director en una de las personalidades, extranjeras, más respetadas en Japón.

miércoles, 15 de septiembre de 2010

Autumn Leaves - Miles Davis & Cannonball Adderley



Nos tomamos un bourbon, paseamos por Donostia o París y nos vamos a tu habitación: a todo esto lo llaman jazz.

lunes, 13 de septiembre de 2010

Poesía - Jorge Arbenz

Ah
ya está ahí otra vez
la pereza de abordar
la vida De amar
a la patria y temer
a Dios

cuando todo esto
acabe sólo te quedará la
desnuda e inmóvil llanura
del tiempo Y

recordarás con impotencia
los días perdidos sabiendo
que

Dios no está junto a ti
porque mentían los curas
mientras te bajaban los
pantalones

domingo, 12 de septiembre de 2010

12 de septiembre de 2010

La puta Diada de los cojones/ Adiós a las patrias de una vez/  Corrección Bernhard/  Mosquitos de otras latitudes/ La lencería morada y los cardenales/ Perderse en Babia/ Roncar mucho/ Las banderas son los consoladores de los nacionalistas/ Un pie más grande que otro/ Carlos Gardel canta/ Ella no está/ Casa Leopoldo y Vázquez Montalbán/ Una montaña rusa/ ¿ Qué puede hacerse?/ Hombres desorientados/ Vivir en la ermita/ Callar/ El mejor hijo será mestizo y homosexual/ Mi amor de adolescente/ Las tardes grises de Calafell./ Los años cuarenta en Nueva York/ Flechazos/ Borrar la frontera/ Besos.

sábado, 11 de septiembre de 2010

La Diada

Hoy se celebra la Diada Nacional de Catalunya, jornada reivindicativa para todos los que creen que una patria sirve de algo, o que la suya es mejor. Mi patria es esta de aquí :

miércoles, 8 de septiembre de 2010

Os recibimos, americanos con alegría...

El viaje que la primera dama norteamericana llevó a cabo, a principios del pasado mes de agosto, por algunas localidades malagueñas y Mallorca, ha dejado claro lo poco que ha aprendido este país del cine de Berlanga.
Digo yo, que esto nos pasa por ver tantas películas de Almodóvar.

martes, 7 de septiembre de 2010

Pensar es malo

1.- Si uno de los síntomas del trastorno bipolar es el de tener, recurrentemente, pensamientos suicidas, buena parte de las personas más lúcidas que conozco tienen, al menos, un síntoma de trastorno bipolar.
2.- Mantuve el tipo hasta el último día, entonces hice el más completo de los ridículos.
3.- La noche de la iguana. Las diabólicas. Ladrón de bicicletas.
4.- Además del mosquito tigre, está prevista la llegada del egipcio y el vietnamita: esto ya parece una banda de quinquis de los ochenta.
5.- Lo he dicho en la nota 2, pero lo repito por si alguien no se había enterado: el más completo de los ridículos.
6.- Recomiendo las pequeñas magdalenas rellenas de chocolate de la panadería Suñol, en el barrio de Sant Gervasi de Barcelona. Y un viaje a la provincia de Soria, eso también lo recomiendo.
7.- Recomiendo mantener relaciones sexuales siempre que sea posible.
8.- Recomiendo hacer vacaciones entre el 20 de septiembre y el 18 de octubre, ambos inclusive ( jijijiji...)
9.- Me estoy riendo sin saber porqué, afortunadamente no hay nadie más en casa.
10.- Dejad que los aficionados al "balconing" sigan con su deporte favorito.
11.- La nueva programación de las cadenas televisivas se parece a la antigua, como un huevo a otro ( siendo los dos de gallina porque, por ejemplo, si uno fuera de gallina pero el otro de avestruz, la cosa cambiaría un poco)
12.- Tetas y tacones...uga,uga,uga ( vuelvo a reírme, qué pena me estoy dando)
13.- Más risas, ¡ joder, necesito un médico!
14.- A mis cuatro fieles lectores digo que Cristina Hernández es una mujer hermosa y una excelente médico/a, con una notabilísima capacidad para hacer como que no pasa nada - cosa que agradecí el día de autos-.  Soy un hombre irremediable, es decir, que no tengo remedio.
15.- Deberían leer más a Álvaro Mutis, escritor colombiano y monárquico convencido. ¡ Viva la República! mal que le pese a Mutis.
16.- En mi calidad de ser malditopoético un poco descafeinado, doy por finalizadas mis notas, ¡ toma!

domingo, 5 de septiembre de 2010

Reacción casi mimética de Jorge Arbenz, ante un poema de Leopoldo María Panero.

Poema de Leopoldo María Panero:

Las palabras atadas a la espuma de los días
No componen un rostro
Y el camarero sonrió
Mientras caía ceniza sobre el Vino
Y las palabras deshacían mi rostro
Mutilando a la tarde y al sueño
Con la espina "que no existe"
" Ah la bandera, la bandera de la carne que sangra
Y las flores del Ártico que no existen"
( Rimbaud citado por Beckett)


Reacción casi mimética de Jorge Arbenz:

La vida viene
a mi vida
resuelta risueña
con la mirada alegre y turbia

como una cuchilla que pase
entre mis manos
cubiertas por el semen
el rocío o el vino

la vida viene
a mi vida
para mutilarla
durante el sueño
y que yo la vea así perdida

viernes, 3 de septiembre de 2010

lunes, 30 de agosto de 2010

Poesía - Jorge Arbenz

No parece de agosto
esta tarde Arisca
hermosa gris pausada
Algunos
desean los cuerpos
liberados bajo el Sol
No yo
defensor acérrimo
de todas las texturas
de la melancolía
Así el otoño

Mi tiempo de tímido se
divide
en tres grandes ocupaciones
el paseo la poesía
y
el elogio de la tristeza
Durante el primero agradezco
no encontrar a ningún
conocido A
las otras dos no les pido nada

El poema
más triste lo escribí hace varios años
en un mercado de Barcelona
mientras esperaba la vez
en la pescadería y dos
mujeres
cuchicheaban a mi
espalda

jueves, 26 de agosto de 2010

Poesía - Jorge Arbenz

Deberia decirle
que

su voz es armónica y espero
su llamada todos los jueves

me gustan sus caderas pero
estoy en baja forma

su llegada es el mejor
momento de la mañana

me dan miedo los reptiles
y las peleas

probablemente no es tan dulce
como parece y no me importa

ayer quise besarla en el ascensor
y no me atreví

cuando la encuentro sin buscarla
tengo una erección

me provoca un agradable temblor
me hace tartamudear

no bebo ginebra y prefiero
dormir en el lado derecho de la cama

le he escrito tres poemas y no lo
sabe

me gusta que se llame Cristina
aunque a ella no le importe

puedo pasar por alto
que prefiera la playa en verano y

nuestros signos del horóscopo
son muy compatibles por tanto

tenemos el azar a nuestro favor

Gran Hermano


Esta fotografía en la que Kyle Minogue abraza un peluche mientras canta, utilizando el micrófono que tiene en la mano, ha sido retirada de Facebook por su evidente carácter pornográfico. Tendrá una apariencia rara, es cierto, pero la pornografía sólo está en la cabeza del señor censor...que alguna que otra pajilla le habrá dedicado a Kyle, seguro.

miércoles, 25 de agosto de 2010

martes, 24 de agosto de 2010

No sirves para nada - José Agustín Goytisolo

Cuando yo era pequeño
estaba siempre triste
y mi padre decía
mirándome y moviendo
la cabeza: hijo mío
no sirves para nada.
Después me fui a la escuela
con pan y con adioses
pero me acompañaba
la tristeza. El maestro
graznó: pequeño niño
no sirves para nada.
Vino luego la guerra
la muerte –yo la vi–
y cuando hubo pasado
y todos la olvidaron
yo triste seguí oyendo
no sirves para nada.
Y cuando me pusieron
los pantalones largos
la tristeza en seguida
mudó de pantalones.
Mis amigos dijeron:
no sirves para nada.
De tristeza en tristeza
caí por los peldaños
de la vida. Y un día
la muchacha que amo
me dijo –y era alegre–
no sirves para nada.
Ahora vivo con ella
voy limpio y bien peinado.
Tenemos una niña
a la que siempre digo
–también con alegría–, hija mía
no sirves para nada.

lunes, 23 de agosto de 2010

¡ Vaya!

Esta mañana, presa del aburrimiento, le he preguntado de qué color llevaba las bragas y se ha enfadado mucho. Yo creía que entre compañeros había confianza, para distraerse el uno con el otro.

sábado, 21 de agosto de 2010

San Messi bendito



Y parecía que estaba todo hecho...

viernes, 20 de agosto de 2010

miércoles, 18 de agosto de 2010

Presentación a destiempo

No sé qué decir cuando me piden que hable de mi poesía, o de la poesía. De la primera, porque cuando tengo algo interesante en la cabeza, se transforma en poema y lo escribo; de la segunda, no sé qué decir porque sólo soy un lector aficionado. La poesía llega sin pedir paso y se despide a la francesa,  por lo tanto también resulta complicado conocerla - no se deja-. Sería arriesgado hablar de algo que no te permite acercarte a una distancia de intimidad suficiente, y yo, que nunca he sido valiente, evito los riesgos: los que se arriesgan son amantes, los que no, poetas. Los poetas son a los amantes, lo que los árbitros de fútbol a Leo Messi. Quiero decir con todo esto que la mitificación de la poesía, su exaltación romántica e idealizada, es una pura falsedad.

El hombre que me abrió los ojos a la poesía, haciéndome comprender lo apropiada que era para mí, se llamaba Gerardo Müller, hijo de un judío alemán y una católica italiana que se conocieron en Uruguay, huyendo de los fascismos que devoraban Europa en los años treinta del siglo pasado. Aldo Gerardo, sí Aldo, era un hombre extraño que cambiaba su apellido sólo por joder - Müller, Moeller, Möeller, incluso Miller-y se adjudicó Aldo como primer nombre en honor a un tío suyo, al que nunca conoció, muerto de un susto - literalmente- durante las celebraciones que siguieron a la liberación de Roma en 1944. Al menos esa es la historia que llegó a mis oídos y , por parecerme ajustada  a la personalidad sorprendente de Müller, es la que doy por verdadera. Debo añadir que Müller/ Moëller era un hombre cultísimo, dotado de un sentido del humor hilarante y un extraordinario profesor. Sí algo lamento profundamente, es que no viviera para leer "Días como todos".

Hubo dos poemas determinantes en mi vocación: El oficio del poeta, de José Agustín Goytisolo, y la Canción desesperada, de Pablo Neruda.  Un tiempo después de las primeras lecturas, llegó a mi vida Jaime Gil de Biedma, y con él, el lado lacerante y oculto del amor. No tardaron en seguirle Valente y Costafreda; Gimferrer, Ángel González, José Hierro, Vicente Huidobro, Alfonsina Storni, Nicolás Guíllén, Gloria Fuertes y muchos otros. Amén de Antonio Machado, el hombre más digno y honrado que ha conocido España.
Sobre mi poesía no puedo añadir nada a lo que se lee, nace de mi complicada relación con el amor y mi miedo a la muerte. También ronda mi pesimismo y una cierta melancolía por cosas que pudieron ser o fueron a medias. No hay más.
Podría entrar ahora en el capítulo de agradecimientos, pero prefiero dejarlo de lado porque, a las personas nombradas en la dedicatoria que figura en mi primer - y único- libro,  debería añadir a Susana, filóloga gaditana que es una sosa y no quiere que la nombre.

Aquí está cuanto tengo que decir sobre la poesía; el resto sólo consiste en sentir, leer y escribir.

martes, 17 de agosto de 2010

Homenajes

- ¿ Quiere enviarle un mensaje a su antiguo profesor de matemáticas, para entregárselo durante el homenaje que le está preparando el colegio?
- Sí: Puagggghhh...

domingo, 15 de agosto de 2010

Notas de un blogger

1.- Me noto inquieto y con cosquilleos; no sé sí será el amor o la falta de potasio.
2.- No encuentro una lima eléctrica excelente para los talones, que me compré hace un par de meses.
3.- Cuando hablo de talones siempre pienso en tacones, al modo de un fetichista cualquiera. Aunque yo soy de colegio de curas de toda la vida, vamos.
4.- El Sevilla nos ha metido tres goles que le van a dan la Supercopa.
5.- La niña Clinton se ha casado rodeada de lujos, al modo de la niña Aznar. El padre de la primera fue presidente de una república y al de la segunda no le hubiera importado nada serlo ( incluso con carácter vitalicio)
6.- No he escuchado el último disco de Alejandro Sanz ni el primero de su hija, que todavía no se ha casado.
7.- Dos mujeres delgadas con trescientos kilos de silicona en cada teta acaban de entrar en el bar que me acoge en los desayunos dominicales; mientras aprendo a hacer tostadas, cruasanes y ensaimadas de primera calidad.
8.- Qué guapas estáis todas...menos las de la silicona.
9.- ¡ Zapatero, dimite, eres un cacique!
10.- A los pijos les ha dado por veranear en Marrakesh, como a los hippies - o jipis- de hace treinta años.
11.- Ese leve temblor cuando ella se acerca...
12.- No debería causar extrañeza mi debilidad por la sociedad virginiana que soportó la guerra civil americana: era decadente, incapaz de entender los cambios que se avecinaban y, a su manera, romántica. Como yo.
13.- Barak Obama ha dicho que debería construirse la mezquita prevista en la zona de Nueva York. Ha recordado que la libertad religiosa es uno de los fundamentos de la constitución americana. Por un momento he olvidado que no había cerrado Guantánamo.
14.- Me empiezan a salir canas en este pecho lobo que tengo, me empiezo a cagar en los años que pasan.
15.- Estas notas y las que pudieran publicarse en un futuro, no serán contestadas punto por punto.
16.- Mirar según qué cosas es algo natural, tocarlas sin permiso no.
17.- Escritas y publicadas en la mañana del 15 de agosto de 2010.

sábado, 14 de agosto de 2010

Lluvia

En estos momentos llueve sobre Barcelona. A mí no me entristece la lluvia: me gusta. Sobre todo, cuando se acompaña del resplandor anaranjado con el que el alumbrado público tiñe las noches de la ciudad.

Una de mis actividades favoritas es salir a la terraza cuando llueve, bajar el toldo y agazaparme en la oscuridad, mirando el ir y venir de la gente; escuchando el chapoteo suave del agua. He llegado a convertir la terraza en una suerte de dormitorio improvisado, para disfrutar más de noches como la de hoy.

Alguien debería explicarme esta querencia casi patológica por la lluvia, la penumbra, el color gris y los desengaños amorosos. Probablemente tengan alguna relación, pero no soy capaz de encontrarla.
A veces he pensado que mi predilección por las cosas escasamente alegres es indispensable para escribir poesía, pero me consuela poco la idea.

Si me dieran a elegir entre una de mis aficiones tristes y una caricia, dudaría, o tal vez no, pero que me lo plantee no deja de sorprenderme después de cuarenta y cinco años.

Esta mañana me he dado cuenta de que la posibilidad de enamorarme, me da miedo. Ya sé que he dicho que tengo querencia patológica por los desengaños amorosos, pero la posibilidad de enamorarme me da miedo, como el dolor, sin más. Será cosa de la edad, cuanto más mayor, más miedoso. Aunque el desengaño posterior sea una inagotable fuente de inspiración poética y escribir poesía sea la mejor terapia que conozco para aplacar mis muchas rarezas.

Voy a prepararme una manta fina para pasar la noche en la terraza: el ruido de la lluvia aclara las ideas y espanta algunos miedos. No todos.

miércoles, 11 de agosto de 2010

Juramento hipocrático



Juro por Apolo el Médico y Esculapio y por Higía y Panacea y por todos los dioses y diosas, poniéndolos de jueces, que éste mi juramento será cumplido hasta donde tenga poder y discernimiento. A aquel quien me enseñó este arte, le estimaré lo mismo que a mis padres; él participará de mi mantenimiento y si lo desea participará de mis bienes. Consideraré su descendencia como mis hermanos, enseñándoles este arte sin cobrarles nada, si ellos desean aprenderlo.
Instruiré por precepto, por discurso y en todas las otras formas, a mis hijos, a los hijos del que me enseñó a mí y a los discípulos unidos por juramento y estipulación, de acuerdo con la ley médica, y no a otras personas.
Llevaré adelante ese régimen, el cual de acuerdo con mi poder y discernimiento será en beneficio de los enfermos y les apartará del perjuicio y el terror. A nadie daré una droga mortal aun cuando me sea solicitada, ni daré consejo con este fin. De la misma manera, no daré a ninguna mujer pesarios abortivos. Pasaré mi vida y ejerceré mi arte en la inocencia y en la pureza.
No cortaré a nadie ni siquiera a los calculosos, dejando el camino a los que trabajan en esa práctica. A cualesquier casa que entre, iré por el beneficio de los enfermos, absteniéndome de todo error voluntario y corrupción, y de lascivia con las mujeres u hombres libres o esclavos.
Guardaré silencio sobre todo aquello que en mi profesión, o fuera de ella, oiga o vea en la vida de los hombres que no deban ser públicos, manteniendo estas cosas de manera que no se pueda hablar de ellas.
Ahora, si cumplo este juramento y no lo quebranto, que los frutos de la vida y el arte sean míos, que sea siempre honrado por todos los hombres y que lo contrario me ocurra si lo quebranto y soy perjuro.


Doy fe del poco valor que tienen estas palabras para algunos médicos, que no han entendido el carácter de su ciencia...ni quieren entenderlo, hasta producir la náusea. A algunas profesiones sagradas, como las de médico o maestro, no debería llegarse sino después de haber superado los más altos y estrictos requisitos de exigencia moral.

( El texto del juramento y la fotografía del busto de Hipócrates, proceden de Wikipedia)

domingo, 8 de agosto de 2010

Poesía - Jorge Arbenz

A veces
tiemblo hasta despertarme
es tan oscura la noche
que me deslumbra Y
tiemblo hasta despertarme

Tu ausencia es tan clara
que tiemblo hasta despertarme
el silencio me aturde Y
tiemblo hasta despertarme

A veces
los versos se agitan inquietos
y tiemblo hasta despertarme

martes, 3 de agosto de 2010

La reina de África ( John Houston - 1951)


Durante la Primera Guerra Mundial, el capitán de una destartalada barca fluvial - Humphrey Bogart-, tiene que llevar a una misionera puritana - Katharine Hepburn- a través de la región de los grandes lagos, en África Central, para escapar de las tropas alemanas.Durante el largo y accidentado viaje, surgirá el amor entre estos dos personajes antagónicos.

Una de las mejores películas del maestro John Houston, que contó con la complicidad de su amigo Bogart, deslumbrante en su papel de marino alcohólico y perdedor. Katharine Hepburn borda su papel de mujer reprimida por sus creencias religiosas.
La película alterna de escenas de gran tensión, como la del descenso por los rápidos, con algunos de los más chispeantes diálogos de la historia del cine, que los actores convierten en inolvidables.
Fue una película rodada en gran parte en escenarios naturales, de los que Bogart renegó durante todo el rodaje, a diferencia de la Hepburn, que adoraba los paisajes africanos.

El guión de la película, de James Agee, es una joya de la literatura cinematográfica, que Houston dirigió con todo su talento, a la altura de "El hombre que pudo reinar", "El halcón maltés" o "Dublineses".
La interpretación de los protagonistas, Oscar para Bogart, es de las que deben estudiarse en una escuela de interpretación.

Otra de las cosas que distinguen a la película es su rico anecdotario: Se dice que ni Bogart ni Houston enfermaron de disentería, a diferencia del resto del equipo, porque en ningún momento bebieron otra cosa que no fuera whisky. Hepburn tuvo que aguantar las numerosas bromas que Houston y Bogart le gastaban, en relación con su obsesión por la limpieza.

La última leyenda de Hollywood, Clint Eastwood. utilizó el rodaje de la "Reina de África" como argumento para rodar una de sus mejores películas: "Cazador blanco, corazón negro".

En suma, una película que tanto por su irreprochable factura técnica, como por las anteriores anécdotas, me permito recomendar con una cierta insistencia . No se la pierdan.

domingo, 1 de agosto de 2010

Breve

- ¿ Sabe usted qué fue en su vida anterior?
- Sí, fui rata de cloaca.
- Ah, pues bueno, esto...entonces casi que dejemos correr la técnica adivinatoria de las runas egipcias.
- Como quiera.

jueves, 29 de julio de 2010

Berlín - La caída, 1945



Un libro imprescindible.

miércoles, 28 de julio de 2010

Ramón

Creo que me gusta esa sensación de uñas largas deslizándose por mi espalda, aunque no se hayan hecho la manicura francesa, eso me da igual. Cuando unas uñas largas se deslizan por mi espalda necesito escuchar jazz, por eso le pido a Mila, de vez en cuando, que me deje contratarla a precio de amigo: tiene uñas de gata y un preciso sentido del ritmo.

Anoche acompañé a Ramón, que se acaba de separar, por los bares de siempre y me hubiera emborrachado con él, de no ser porque apareció Mila con uno de sus clientes. Se acercaron a nosotros y ella nos lo presentó como viejo amigo suyo; Ramón miraba a Mila y Mila le robaba la cartera a su cliente, lo que me pareció muy poco profesional. Mila estaba preciosa y Ramón trataba de conseguir su teléfono porque no sabía nada de nada.
Nos fuimos para casa los tres y la cartera del pobre cliente.

Esta mañana me apetecía escuchar un poco de jazz y me he tumbado de espaldas en la terraza. Mila ha salido de la habitación y se ha sentado encima mío para deslizar sus uñas con decisión; no ha tardado en seguirla Ramón que le ha pedido disculpas por no haber podido llegar al final y le ha pagado los seiscientos euros que cuesta una noche entera con Mila, se llegue donde se llegue. Sí algo me molesta es que interrumpan los tratamientos de Mila sobre mi pobre espalda, pero Ramón es un pesado que no quiere entender nada.

Cenando en la terraza no deja de hablar de Mila, preguntándome si me importaría que Mila y él tuvieran una "historia". A veces me pregunto si es tan tonto como parece.
Ella está cantando en su casa, mientras amamanta a su muñeca, como hace siempre que se acuerda del día que se marchó de su pueblo en el sur.

martes, 27 de julio de 2010

miércoles, 21 de julio de 2010

domingo, 18 de julio de 2010

Notas de un blogger

1.- Abogadas, filólogas, enfermeras, policías, fisioterapeutas, arquitectas, escritoras...miembras todas, según Bibiana María de Todos los Santos. Nota recolocada aquí porque me ha salido de ahí.
2.- He encontrado un disco de La Polla Records.
3.- He oído como alguien explicaba que, a una vecina suya, le habían dicho que una amiga de una persona, de toda confianza, había visto como se paseaban desnudas varias chicas - extranjeras, claro está- por el centro de Barcelona, ¡ es que no se respeta nada!
4.- Silencio...rumor de olas
5.- Si siente el impulso de hacer algo irreversible, es mejor que no dé el primer paso del proceso de ejecución. Incluso si se trata de algo tan tentador como el suicidio o el sexo de riesgo.
6.- La vida no es bella, Benigni.
7.- Se me ha ido la nota 7, ¡ coño!
8.- No sé yo sí tener ganas de matar te convierte en asesino.
9.- ¡ Campeones, campeoones, oe, oe, oe!
10.- Acaba de pasar una muchacha con...con...con unas tetas descomunales ( a veces la poesía no sirve para describirlo todo)
11.- Grrrrrr, cagoenlacaló!
12.- La vida es bella, Benigni, ¡ amigo mío!
13.- Trece, ¿ qué pasa?
14.- Tanta poesía y resulta que la tipa está amancebada, ¡ toma!
15.- La comida india picante, pica la hostia. Pidan siempre con poco picante.
16.- Estoy por convocar un concurso de tangas sin premio, al modo del gran Clandestino.
17.- Una película recomendable a ratos: Cachorro, que echaron el otro día por la tele.
18.- Estoy por volver a hablar de política, aunque sólo sea por insultarlos ( a los políticos)
19.- Calurosa tarde de domingo: las tardes de los domingos deberían ser siempre lluviosas.
20.- Contra la ignorancia buscada - y ejercida con ahínco- no se puede luchar.
21.- Se ha estropeado el lavavajillas o lavaplatos.
22.- Se concluyen las corrientes, cuando se han pasado con holgura las seis de la tarde. O tal vez un concurso de espaldas.
23.- Procedo a publicar.

domingo, 11 de julio de 2010

Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaahhhhhhh!!!


Campeoneeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeees!!!!!!!!!!

viernes, 9 de julio de 2010

Poesía - Jorge Arbenz

Al puerto de Barcelona
bajo poco porque

a mí me gusta el mar
en Donostia

cuando no hay nadie
Y no te digo nada si el mar

llegara a Granada
ay si Granada

tuviera el mar
muriendo a los pies

de la Alhambra
Pero al puerto de Barcelona

qué quieres que te diga
bajo poco porque

a mí el mar me gusta
en Donostia

cuando no hay nadie

jueves, 8 de julio de 2010

Vals de aniversario - Jaime Gil de Biedma

Nada hay tan dulce como una habitación
para dos, cuando ya no nos queremos demasiado,
fuera de la ciudad, en un hotel tranquilo,
y parejas dudosas y algún niño con ganglios,

si no es esta ligera sensación
de irrealidad. Algo como el verano
en casa de mis padres, hace tiempo,
como viajes en tren por la noche. Te llamo

para decir que no te digo nada
que tú ya no conozcas, o si acaso
para besarte vagamente
los mismos labios.

Has dejado el balcón.
Ha oscurecido el cuarto
mientras que nos miramos tiernamente,
incómodos de no sentir el peso de tres años.

Todo es igual, parece
que no fue ayer. Y este sabor nostálgico,
que los silencios ponen en la boca,
posiblemente induce a equivocarnos

en nuestros sentimientos. Pero no
sin alguna reserva, porque por debajo
algo tira más fuerte y es (para decirlo
quizá de un modo menos inexacto)
difícil recordar que nos queremos,
si no es con cierta imprecisión, y el sábado,
que es hoy, queda tan cerca
de ayer a última hora y de pasado

mañana
por la mañana...

miércoles, 7 de julio de 2010

0 - 1 ¡¡ A la final!!


Olé, olé y olé!!

lunes, 5 de julio de 2010

À Bout De Souffle ( Jean- Luc Godard - 1960)


Michel Poiccard - Jean-Paul Belmondo- es un delincuente de poca monta que adora a Bogart y roba un coche en Marsella para poder ir a París, cobrar una supuesta deuda y buscar a Patricia - Jean Seberg- una norteamericana aspirante a escritora, con la que había mantenido una corta relación. En el camino encuentra un control policial y mata a un agente. Llega a París, roba el dinero a una amiga y encuentra a Patricia. Con ella huye hacia Italia. Una fuga enloquecida, durante la que romperán muchas convenciones, acabará con la muerte de él, que ha sido denunciado por la misma Patricia.

Esta cinta, junto con Hiroshima Mon Amour de Resnais y Los 400 golpes de Truffaut, constituyen el punto de partida del movimiento conocido como Nouvelle Vague, que tuvo su génesis en un grupo de cineastas y críticos asociados en la revista Cahiers du Cinéma y supuso un cambio radical en la concepción del lenguaje cinematográfico, alterando la ortodoxia de los movimientos de cámara y la estructura narrativa de las obras. Dando lugar a esas características películas planas de tono paradocumental.
Años más tarde, otro movimiento se apropiará de buena parte de los fundamentos ideológicos de la Nouvelle Vague: el Dogma.

En À bout de souffle, tenemos la oportunidad de recordar la belleza efímera de Jean Seberg y el enorme talento que dilapidó Jean Paul Belmondo, uno de los más grandes actores franceses, que sólo en los últimos años de su carrera ha recuperado el rumbo, después de amasar una fortuna en películas de acción.

El guión de la película fue escrito por Godard y Truffaut, a partir de una idea del segundo. La banda sonora, legendaria, es responsabilidad del jazzman y director de orquesta Martial Solal. La fotografía es de Raoul Cotard, un colaborador habitual de Godard. En el fragmento que he encontrado en Youtube, se puede escuchar al gran Miles Davis.