¿Pero dónde tienes el contrato con tu patria,
ese sucio pedazo de papel?
Si preguntas, nadie sabe dónde estás,
nadie te ha visto nunca, ni oído,
no conoce tu nombre el árbol, ni la ciudad,
no te han buscado en ninguna calle...
Si preguntas, responderá el invierno,
no sabe nada, nada el alcalde,
nada el gobernador del Land en su residencia,
ni siquiera entre los perros eres tema
de conversación...
Si preguntas, niegan con la cabeza...
Si preguntas, todos están muertos, han muerto
por nada y por ese ser único al que nadie
conocía...
nadie llora por él
porque era igual que todos nosotros...
Decenios sacrificados
por una procesión pasada por agua,
por un ridículo sermón a los pobres,
por el aspecto del carnicero,
por el raído laurel
de toscas fantasías...
Decenios sacrificados...
enredado en las conversaciones
de interminables noviembres
ordené el desorden,
enterré a la sombra de altos árboles
los miembros despedazados...
